ученика.[/b]
Запись из дневника. Ночь перед дождем. Или после. Не помню.
Я вновь видел ее. Моранну.
Не ту, что лечила мои раны, не ту, что говорила со мной у костра о звездах и падении Империй. Нет. На этот раз — она была другой.
Все было как в полусне. Я брел по бездорожью, среди мертвых деревьев, и слышал голос. Голос, будто звучащий изнутри моей черепной коробки. Звал. Манил. Уговаривал.
Она стояла под древом, которое горело, но не сгорало. Черные глаза, совсем черные. Ни зрачков, ни белков. Я сразу понял: это не Моранна. Или — не только Моранна.
— Хочешь знаний? — спросила она.
— Я хочу победить, — ответил я. — И для этого мне нужно знать.
— Ты готов отдать что-то?
— Я отдам все. Но потом. Когда уничтожу их. Когда вас не станет.
— Хочешь обмануть меня? — Она улыбалась. Беззлобно. Почти с нежностью. — Хорошо. Возьми. Забери все, Сильвар. Только помни: ты сам просил.
Когда она коснулась моего лба, я увидел не просто сны. Я стал сном. Я чувствовал, как вселенная рвется по швам. Как можно вырвать душу, чтобы заткнуть трещину в небе. Как можно заговорить с Тенью и сломать ее язык, чтобы заставить ее служить.
Я проснулся в холодном поту. А на руках — знаки. Знаки, которых не было.
Я знаю ее имя теперь. Маллор. Первородный. Князь Пустоты. Покровитель Тех, Кто Знает.
Я взял знания. Но я не стану их рабом.
Запись из дневника. После сна. После сделки. После лжи.
Я просил все. Я думал, что можно перехитрить Тьму. Вырвать из нее истину и, словно клинок, обратить ее против нее самой.
Моранна — или то, что я считал Моранной — исчезла, как рассвет сквозь пальцы. Но след остался. Запах угля, чернота под ногтями, гул в голове, будто тысячи голосов читают разные книги одновременно. И я понимаю каждое слово.
Знания пришли. Безграничные. О царствах, павших до первых королей. О строении стихий. О механизмах древних крепостей. О природе магии. О прошлом…
Но не о них. Не о демонах. Не о Пустоте. Не о том, как победить Бездну.
Я искал ключ. Но получил библиотеку с запертой дверью.
И теперь я знаю, почему. Маллор, Первородный. Он дал мне то, что обещал — все знания Смертного мира. А я, дурак, не оговорил остального.
Сделка завершена. Врата закрылись. Я пленник. Не тела — души.
Теперь я не чувствую себя один. Что-то ходит за мной в моих мыслях. Вглядывается в мою тень. Не Моранна. Не женщина. Что-то древнее. Без формы. Слышу шепот: «Ты сам попросил».
