Друзья!
Из Сети
"Книга Константина Паустовского «Повесть о лесах»- открытие для меня, как и сам автор. Настоящее наслаждение для читателя,
любящего красоту нашей природы и понимающего всё то огромное значение,
которое она оказывает на наш дом, имя которому - планета Земля.
Вот такого вопроса, я считаю, коснулся Константин Паустовский в данном
произведении, ставшим для меня своеобразным "ответом на молитвы", потому что
эта тема всегда присутствует в моей голове, когда я вижу, как в очередной раз
уничтожают деревья для того, чтобы, якобы, облагородить территорию (например, в
нашем городке вокруг озера) и тем самым не только уродуют красоту места, но и
наносят непоправимый ущерб самой природе.
Что будет с нашей планетой, с нашим домом, в котором мы живём, если мы начнём
уничтожать лесные массивы, проще говоря, вырубать леса? Паустовский
рассказывает нам об этом на примере конкретной местности и судьбы героев книги,
одним из которых, кстати, является русский композитор Пётр Чайковский - ярый
противник такого рода бизнеса, идущего в ущерб планете и лишающий человека
приюта для души и места, откуда можно черпать вдохновение для творчества.
Душевные муки композитора заставляют его совершить отчаянный поступок и
предложить деньги, которые он ещё не заработал, виновнику его несчастья -
предприимчивому купцу, отдавшему приказ о вырубке леса, рядом с которым
располагается дача композитора. Но все его попытки предотвратить варварство не
увенчиваются успехом и зло свершается...
Каковы последствия такого бездумного расточительства природного богатства,
рождённого погоней за наживой? Очень печальные... Вырубка лесов делает нашу
планету не пригодной для жизни. И человек должен быть готов к таким природным
катаклизмам после своих действий, как:
образование оврагов больших размеров и нарушение ландшафта местности
размытие почв и гибель садовых культур
песчаные бури и изменение климата
гибель урожая на крупных территориях
Вырубил леса - "снимайся с якоря" и покидай свою малую Родину, так как жить ты
по-прежнему здесь не сможешь! Природа не позволит и отомстит тебе самым
жестоким образом! И, увы, будет права!
Я так, тезисно, перечислила те явления, которые описал автор книги... На самом деле,
жертвами печальных событий в этой истории стали живые люди, герои повести, со
своими судьбами и очень даже нелёгкими, потому как, помимо всего, им пришлось
пройти ещё одно испытание - испытание Великой Отечественной Войной.
Не буду пересказывать (хоть и очень хочется поделиться!) само содержание книги.
Скажу только, что повесть замечательная! Прекрасный язык произведения,
красивые описания лесов и местности, в которой происходят события. Герои книги -
простые русские люди (один из них - писатель) со своими особенностями, мыслями
и даже самоотверженными поступками, любящие свою Родину и природу.
"Повесть о лесах" - настоящее откровение, крик души писателя и, я думаю, любого,
кто разделяет его видение данной темы. Помимо всего прочего, в ней содержатся
интересные факты, знания о жизни в местности близ лесов, например, интересные
методы остановки лесного пожара ( для меня явилось открытием) и др.
И на последок, душераздирающая цитата из эпизода с композитором,
демонстрирующая талант писателя и трогающая читателя до слёз, до самой
глубины души. Оцените сами.
"От подножия сосны, согнувшись, как воры, разбегались лесорубы. Внезапно вся
сосна, от корней до вершины, вздрогнула и застонала. Чайковский явственно
слышал этот стон. Вершина сосны качнулась, дерево начало медленно клониться
к дороге и вдруг рухнуло, круша соседние сосны, ломая березы. С тяжким гулом
сосна ударилась о землю, затрепетала всей хвоей и замерла. Лошади попятились
и захрапели. Это был миг, один только страшный миг смерти могучего дерева,
жившего здесь двести лет. Чайковский стиснул зубы. Чайковский подошел к
вершине поваленной сосны. Она лежала горой сочной и темной хвои. На хвое еще
сохранился блеск, свойственный тем воздушным просторам, где эта хвоя только
что дрожала под ветерком. Толстые сломанные ветки, покрытые прозрачной
желтоватой пленкой, были полны смолы. От ее запаха першило в горле. Тут же
лежали обломанные сосной ветки берез. Чайковский вспомнил, как березы
пытались удержать падающую сосну, принять ее на свои гибкие стволы, чтобы
смягчить смертельное падение, - от него далеко окрест дрогнула земля. Он
быстро пошел домой. То справа, то слева, то позади слышался гул падающих
стволов. И все так же тупо ухала земля. Птицы метались над порубкой. Даже
облака, казалось, ускорили свой бег в равнодушной ко всему небесной синеве.
Чайковский все ускорял шаги. Он почти бежал.
Подлость! - бормотал он. - Мерзость чудовищная! Кто дал право человеку
калечить и безобразить землю ради того, чтобы какой-то Трощенко слюнявил
по ночам ассигнации? Есть вещи, которые не оценить ни рублями, ни
миллиардами рублей. Неужели так трудно понять там, в Петербурге, этим
многомудрым государственным мужам, что могущество страны - не в одном
материальном богатстве, но и в душе народа! Чем шире, свободнее эта душа,
тем большего величия и силы достигает государство. А что воспитывает
широту духа, как не эта удивительная природа! Ее нужно беречь, как мы бережем
самую жизнь человека. Потомки никогда не простят нам опустошения земли,
надругательства над тем, что по праву принадлежит не только нам, но и им.
Вот они где, "промотавшиеся отцы!..".
Думаю, "Повесть о лесах" не утратила своей актуальности и в наше время, а стала
ещё более значимой, учитывая современные реалии. Я полюбила Паустовского и
думаю, что обязательно напишу ещё ни один отзыв о его творчестве".https://dzen.ru/perception.
...Други!
Живу в Нефюганске почти 40 лет.Облазил все окрестные островные леса - от Юганской Оби до самой Оби.Любимые протоки Чеускина, Сырой Аган, Девкина.Все они отражены на моих цветных фотографиях в моей же книге "Песнь и плач Матери-Земли!".К большому сожалению, эти прекрасные леса редеют, безжалостно уничтожаемые лесными пожарами, бессовестными нефтяниками, дорожниками,энергетиками и просто браконьерами-дачниками.
Об этом я не раз писал и в литературной социальной сети "Изба-читальня".
Константин Паустовский тоже обращается к детям и их родителям со страстным призывом беречь "зелёного друга".
Услышим же его проникновенные слова!
В.Н.
****************
Константин Паустовский «Повесть о лесах»
Краса полуночной природы,
Любовь очей, моя страна!
Н. М. Языков
СКРИПУЧИЕ ПОЛОВИЦЫ
Дом рассохся от старости. А может быть, и от того, что он стоял на поляне в сосновом лесу и от сосен все лето
тянуло жаром. Иногда дул ветер, но он не проникал даже в открытые окна мезонина. Он только шумел в вершинах
сосен и проносил над ними вереницы кучевых облаков.
Чайковскому нравился этот деревянный дом. В комнатах слабо пахло скипидаром и белыми гвоздиками. Они в
изобилии цвели на поляне перед крыльцом. Растрепанные, высохшие, они даже не были похожи на цветы, а
напоминали клочья пуха, прилипшего к стебелькам.
Единственное, что раздражало композитора, — это скрипучие половицы. Чтобы пройти от двери к роялю, надо было
переступить через пять шатких половиц. Со стороны это выглядело, должно быть, забавно, когда пожилой композитор
пробирался к роялю, приглядываясь к половицам прищуренными глазами.
Если удавалось пройти так, чтобы ни одна из них не скрипнула, Чайковский садился за рояль и усмехался.
Неприятное осталось позади, а сейчас начнется удивительное и веселое: рассохшийся дом запоет от первых же звуков
рояля. На любую клавишу отзовутся тончайшим резонансом сухие стропила, двери и старушка люстра, потерявшая
половину своих хрустал ей, похожих на дубовые листья.
Самая простая музыкальная тема разыгрывалась этим домом как симфония.
«Прекрасная оркестровка!» — думал Чайковский, восхищаясь певучестью дерева.
С некоторых пор Чайковскому начало казаться, что дом уже с утра ждет, когда композитор, напившись кофе, сядет
за рояль. Дом скучал без звуков.
Иногда ночью, просыпаясь, Чайковский слышал, как, потрескивая, пропоет то одна, то другая половица, как бы
вспомнив его дневную музыку и выхватив из нее любимую ноту. Еще это напоминало оркестр перед увертюрой, когда
оркестранты настраивают инструменты. То тут, то там — то на чердаке, то в маленьком зале, то в застекленной
прихожей — кто-то трогал струну. Чайковский сквозь сон улавливал мелодию, но, проснувшись утром, забывал ее. Он
напрягал память и вздыхал: как жаль, что ночное треньканье деревянного дома нельзя сейчас проиграть! Проиграть
незамысловатую песню пересохшего дерева, оконных стекол с обвалившейся замазкой, ветра, постучавшего веткой по
крыше.
Прислушиваясь к ночным звукам, он часто думал, что вот проходит жизнь, а ничего еще толком не сделано. Все
написанное — только небогатая дань своему народу, друзьям, любимому поэту Александру Сергеевичу Пушкину. Но
еще ни разу ему не удалось передать тот легкий восторг, что возникает от зрелища радуги, от ауканья крестьянских
девушек в чаще, от самых простых явлений окружающей жизни.
Чем проще было то, что он видел, тем труднее оно ложилось на музыку. Как передать хотя бы вчерашний случай,
когда он укрылся от проливного дождя в избе у объездчика Тихона! В избу вбежала Феня — дочь Тихона, девочка лет
пятнадцати. С ее волос стекали капли дождя. Две капли повисли на кончиках маленьких ушей. Когда из-за тучи
ударило солнце, капли в ушах у Фени заблестели, как алмазные серьги.
Чайковский любовался девочкой. Но Феня стряхнула капли, все кончилось, и он понял, что никакой музыкой не
сможет передать прелесть этих мимолетных капель.
А Фет распевал в своих стихах: «Лишь у тебя, поэт, крылатый слова звук хватает на лету и закрепляет вдруг и
темный бред души, и трав неясный запах...»
Нет, очевидно, это ему не дано. Он никогда не ждал вдохновения. Он работал, работал, как поденщик, как вол, и
вдохновение рождалось в работе.
Пожалуй, больше всего ему помогали леса, лесной дом, где он гостил этим летом, просеки, заросли, заброшенные
дороги — в их колеях, налитых дождем, отражался в сумерках серп месяца, — этот удивительный воздух и всегда
немного печальные русские закаты.
Он не променяет эти туманные зори ни на какие великолепные позлащенные закаты Италии. Он без остатка отдал
свое сердце России — ее лесам и деревушкам, околицам, тропинкам и песням. Но с каждым днем его все больше
мучает невозможность выразить всю поэзию своей страны. Он должен добиться этого. Нужно только не щадить себя.
К счастью, в жизни выдаются удивительные дни — вот такие, как сегодняшний. Он проснулся очень рано и
несколько минут не двигался, прислушиваясь к перезвону лесных жаворонков. Даже не глядя в окно, он знал, что в
лесу лежат росистые тени.
На соседней сосне куковала кукушка. Он встал, подошел к окну, закурил.
Дом стоял на пригорке. Леса уходили вниз, в веселую даль, где лежало среди зарослей озеро. Там у композитора
было любимое место — оно называлось Рудым Яром.
Регистрация Вход
Самая дорога к Яру всегда вызывала волнение. Бывало, зимой, в сырой гостинице в
