Пойманный ветер.

Артём закрыл дверь и прислонился к косяку, сбрасывая туфли. День был долгим и безрезультатным. Очередные переговоры сорвались, клиент ушёл к конкурентам. Он чувствовал себя выжатым лимоном, шестерёнкой в чужом механизме, которая вот-вот треснет.

И тут зазвонил телефон. «Неизвестный номер». Артём мотнул головой — не сейчас. Он отправил вызов в бездну. Но через три секунды звонок повторился. Настойчиво, почти нагло. Раздражённый, он рывком поднёс аппарат к уху.

— Да?! — его голос прозвучал как удар хлыста.

— Артём Викторович? — произнёс спокойный, бархатный мужской голос. В нём не было ни тени неуверенности.

— Я вас слушаю.

— Меня зовут Алексей. Я звоню насчёт вакансии «творческий директор» в студии «Вертикаль». Ваше резюме нас заинтересовало.

Артём замер. Он не рассылал резюме. Последние пять лет он работал в одной и той же фирме, продавая ненужные людям вещи, и давно похоронил мечту о «творчестве». В юности он писал картины, но мольберт пылился на балконе, заставленный банками с соленьями.

— Вы, вероятно, ошиблись, — устало сказал он. — Я не ищу работу.

— Мы не ошибаемся, — парировал Алексей. — Мы видели ваш проект «Городские сны». Очень смело. Очень современно.

У Артёма похолодели пальцы. «Городские сны» — это был его дипломный проект в институте, десять лет назад. Папка с эскизами и описанием лежала где-то на антресолях. Никто, кроме его умершего уже научрука, ею не интересовался.

— Откуда вы… — начал он, но голос с той стороны перебил его, мягко, но неумолимо.

— У нас есть час, чтобы обсудить детали. Сейчас. По телефону. Если вам интересно.

И тут Артём должен был сказать «нет». Сослаться на усталость, на несвоевременность. Вернуться к своей безопасной, предсказуемой жизни. Но что-то щёлкнуло внутри. Это был не просто звонок о работе. Это был звонок из той жизни, которую он когда-то выбрать не посмел. Голос Алексея был ключом, повёрнутым в замке его собственной тюрьмы.

Разговор длился ровно час. Артём не узнавал свой голос — он был энергичным, полным идей, он цитировал своих любимых художников, о которых давно забыл. Он снова стал собой. Тем двадцатилетним мечтателем, который верил, что может изменить мир красками и формами.

— Отлично, — подвёл итог Алексей. — Ждём вас завтра в десять. Адрес вышлем.

Связь прервалась. Артём медленно опустил телефон. Он подошёл к окну и смотрел на ночной город, на огни машин, ползущих по привычным маршрутам. Но для него всё изменилось. Он больше не был винтиком. Он снова стал творцом.

Он не знал тогда, что звонок был… ошибкой. Секретарь Алексея перепутала цифру в номере и набрала его вместо другого соискателя — талантливого, но закомплексованного выпускника, который так и не решился бы позвонить сам. Цепочка случайностей, чистейшая воды случайность.

Но иногда одного случайного звонка достаточно, чтобы упавшая бабочка взмахом крыла вызвала бурю в другой части света. В части света под названием «душа человека». Артём так и не узнал об этой ошибке. А может, это и не была ошибка, а тот самый единственный шанс, который судьба бросает на ветер, в надежде, что кто-то его поймает.

Он поймал.