восторг.
— Погодите-погодите, — она подняла руку, словно призывая к тишине. — Вы хотите сказать, что вы — тот самый Никита Иванов? Автор? И вы только что тайком подбросили свою книгу на полку магазина?
— Ну... да, — Никита был готов провалиться сквозь землю. — Это глупо, я знаю.
— Глупо?! — она схватила книгу и прижала к груди. — Да это же гениально! Вы — партизан от литературы! Книжный диверсант! Боже, как это круто!
Никита удивлённо заморгал. Такой реакции он не ожидал.
— Вы... вы серьёзно? Вы не думаете, что это жалко?
— Жалко — это когда люди сидят и боятся показать своё творчество миру, — отрезала девушка. — А вы взяли и сделали. Пусть и таким... партизанским методом. Кстати, меня Аня зовут. — она протянула руку. — Можно просто Анька.
— Никита, — он пожал её ладонь, чувствуя, как оттаивает. — Хотя вы, наверное, уже поняли.
— Поняла, — Аня снова уставилась на книгу. — Слушайте, а можно я её куплю? Прямо сейчас? Хочу прочитать.
— Вы серьёзно?
— Абсолютно! Я обожаю такие жанры. Шпионы, спецназ, тайные операции. Мой дед служил в разведке, он мне в детстве такие истории рассказывал — закачаешься! Я до сих пор мечтаю найти книги, которые передавали бы то же ощущение. — Она перевернула книгу и прочитала аннотацию на обороте. — «Отряд, которого официально не существует. Миссии, о которых никто не узнает. И только стая держит их вместе». Слушайте, а это прям моё!
Никита смотрел на неё и не верил своим глазам. Эта удивительная девушка, которая пять минут назад случайно всучила ему стопку книг, сейчас с горящими глазами читала его текст. Не из вежливости, не из жалости — а с искренним, неподдельным интересом.
— Там... это... — он замялся. — Там нет штрих-кода и выходных данных для магазина. Касса может не пробить.
— Тогда я куплю её у вас, — безапелляционно заявила Аня. — Сколько?
— Да вы что! Не надо денег! Я могу просто подарить. Всё равно тираж — десять экземпляров, они все у меня дома лежат. Девять, — поправился он, глядя на книгу в её руках.
— Тем более! — Аня замотала головой. — Автор должен ценить свой труд. Я заплачу. Скажем... — она залезла в карман и достала смятую купюру. — Пятьсот рублей хватит?
— За самиздат?! Да это грабёж!
— Значит, договорились, — она всучила деньги ему в руку, не слушая возражений. — И знаете что, Никита-автор-который-подбрасывает-книги-на-полки? У меня к вам предложение.
— Какое?
— Я веду блог о книгах и косплее, — Аня вытащила из заднего кармана джинсов телефон. — И я хочу написать обзор на вашу «Стаю». С фотографиями, с разбором персонажей, со всем таким. У меня, конечно, не миллион подписчиков, но две тысячи — уже что-то. Как вам идея?
Никита потерял дар речи. Полчаса назад он крался по книжному магазину, как преступник, мечтая лишь о том, чтобы его не заметили. А теперь совершенно незнакомая девушка предлагала ему помощь в продвижении. Бесплатно. С энтузиазмом.
— Зачем вам это? — спросил он тихо.
Аня на мгновение задумалась.
— Понимаете, — сказала она, — я сама творческий человек. Я делаю косплей, рисую, немножко пишу. И я знаю, как это важно — когда кто-то видит твою работу и говорит: «Это круто». Не «сойдёт для новичка», не «ну, ты молодец, что стараешься», а именно «это круто». Я пока не знаю, крутая ли ваша книга. Но обложка у неё крутая. И название. И идея с партизанским внедрением на полку — тоже крутая. А значит, и всё остальное, скорее всего, такое же.
Никита сглотнул комок в горле. Ему вдруг отчаянно захотелось, чтобы эта книга ей понравилась. Не ради продаж, не ради славы, а просто чтобы оправдать этот зелёный, горящий энтузиазмом взгляд.
— Спасибо, — сказал он. — Правда, спасибо. Вы даже не представляете, как это важно для меня.
— О, я представляю, — улыбнулась Аня. — Ладно, давайте обменяемся контактами. Я вам напишу, как прочитаю. И... Никита?
— Да?
— Не прячьте больше свои книги. Ну, то есть прячьте, если это такая тактика — но тогда предупреждайте меня. Я тоже хочу поучаствовать в вашей следующей спецоперации.
Никита рассмеялся — впервые за этот вечер легко и свободно.
— Договорились.
Они обменялись номерами, и Аня, забрав наконец свою стопку книг (которые она, оказывается, принесла на обмен), направилась к кассе. А Никита остался стоять у полки, глядя на то место, где ещё недавно стояла его книга, и чувствуя, как внутри разливается странное тепло.
Он пришёл в этот магазин, чтобы оставить здесь частичку себя, и случайно приобрёл нечто гораздо более ценное. Первого читателя. Первого критика. И, возможно — хотя он боялся даже думать об этом — друга.
За окнами книжного уже совсем стемнело. Сентябрьский ветер гнал по тротуару жёлтые листья. А где-то в центре города, в уютной квартире с разбросанными повсюду материалами для косплея, девушка с зелёными глазами открывала первую страницу книги с оскаленной волчьей мордой на обложке.
Никита этого ещё не знал. Но именно с этого момента всё и началось.
