Лето — это начало конца.
В трёх месяцах время теряет свой смысл, становится незаметным сгустком, медленно проплывающим сквозь счет дней. Да не только время, всё, что было важным ранее, замыливается под слоем жаркого сезона. Остаётся только тишина, вода скользящая атласом меж пальцев, ветер, несящий жадно украденный холод, трава с чувством мягкого ковра и острых углов. Всё, что движет нас из года в год — это ожидание лета, ожидание, что оно точно будет другим, особенным. С наступлением долгожданного жаркого месяца, чувство ожидания разлетается, как бисер рассыпанный на пол, лето теряет свою важность, так как ждать больше нечего, ты в нём, а перемен так и нет. Тело по просту кинуло в лениво текущий мёд, в жаркое солнце и в раздраженное жужание, в укусы крапивы, в теплый дождь, в первую грозу. И ты плывешь, таешь, так медленно, тихо и спокойно, что в конце? Обрыв? Склон с водопадом? Может быть край Земли? Да плевать, я утопаю в мягком зефире лета, что так и терзало мое ожидание весь год, и все равно, что было на пути, в начале, в конце, какие монстры ползут через мою реку, через мои извилины, напоминая о моих страхах, покуда я в клетке трех месяцев, всё хорошо..
