Сегодня 3-й четвертьфинал конкурса «Любовь нечаянно нагрянет».
Тема: Любовь нечаянно нагрянет.
Что-нибудь любовное, романтическое. Можно эротику, но не порнографию.
Рассказы можно и старые.
Объём:
Верхний предел – 20000 знаков с пробелами
Нижний предел – 5000 знаков без пробела
Оценивать поединки может любой автор Фабулы, независимо писатель он или поэт. То есть любой автор Фабулы, независимо от того, участвует он в конкурсах или нет, может проголосовать за понравившийся рассказ. И его мнение будет учтено.
Не имеют право голосовать:
1) Гости
2) Анонимы
3) Клоны
Оценивать рассказы следует, примерно, по таким критериям.
Содержание: соответствие, сюжет, интрига, концовка. Не обращая внимания на буквы, словно вы смотрите фильм.
Повествование: стиль, герои, эмоции. То есть, то, что зависит от автора.
Каждый голосующий имеет права каждому автору поставить 0, 1 или 2 балла, по принципу:
0 баллов – рассказ не очень;
1 балл – нормальный рассказ;
2 балла – рассказ хороший.
То есть, все возможные оценки: 2:2, 2:1, 1:2, 2:0, 0:2 1:1, 1:0, 0:1, 0:0.
Не забудьте указать в пользу какого рассказа.
За победу в поединке даётся 2 очка, за ничью – 1 очко, за проигрыш – 0 очков.
ГОЛОСОВАТЬ В СВОИХ ПОЕДИНКАХ, КОММЕНТИРОВАТЬ СВОИ ПОЕДИНКИ ДО ОБЪЯВЛЕНИЯ РЕЗУЛЬТАТА – НЕЛЬЗЯ!!!
ПОЖАЛУЙСТА, СОБЛЮДАЙТЕ ЭТО УСЛОВИЕ!!!
Итак, в этом поединке встречаются рассказы «Сквозь века» и «Солдатка».
Сквозь века
Письмо первое
От кого: Александр Петрович Ясенев, помещик, отставной поручик
Кому: Елизавете Андреевне Росинской
Дата: 12 марта 1790 года
Место: имение Никольское, уездный город N
Милая Елизавета Андреевна!
Ночь. Полнейшая тишина — будто в глубоком подземелье, куда звукам вход воспрещён. Даже часы на лестнице перестали отсчитывать время. Пламя свечи дрожит, и от этого буквы пляшут на листе, а мои руки подрагивают. Бумага старая, из конторской книги, — шершавая, желтоватая. Она помнит чужие записи, чужие секреты. Но дело не в бумаге. Главное — чтобы слова долетели до Вас, хотя бы приглушённым временем эхом.
Я сижу у окна, поставив подсвечник так, чтобы свет не бил в глаза, но ложился ровно на лист. Пальцы чуть липкие от воска: дважды наклонял свечу, чтобы капли запечатали конверт, который всё равно некуда отправить. И всё равно запечатываю. Пусть будет. Пусть хоть так письмо станет настоящим.
Говорят, письма, у которых нет адреса, всё равно находят дорогу к адресату. Не знаю, так ли это, но хочется верить. Не пытаюсь вернуть Вас, просто не хочу, чтобы между нами осталась пустота. Пусть письмо будет мостом, даже если он построен из одних слов.
Помните тот осенний вечер у графа Ш., когда мы впервые увидели друг друга? Я стоял у колонны, смотрел на танцующих и думал: «Очередной бал, те же лица, та же скука». И вдруг — Вы…
Всё остановилось: музыка, голоса, люди. Помню каждую мелочь: серое платье, кружевной воротник, локон, выбившийся из причёски, — тот, что хотелось поправить, но я бы не посмел. А когда Вы посмотрели на меня, внутри что-то затрепетало. Точно струна, о которой забыли, и вдруг задели.
Через несколько дней попросил общего знакомого представить меня Вашей тётушке, у которой Вы жили на попечении. При встрече волновался, как юнец. И, конечно, сразу всё испортил — задел фарфоровую статуэтку, она качнулась. Я замер в ужасе, а Вы улыбнулись. Просто улыбнулись, без насмешки. Сразу стало легче.
Стал бывать у Вас чаще. Привозил книги, безделушки, цветы — просто чтобы видеть, как у Вас загораются глаза. Вы были сдержанны, но я научился замечать мелочи: как чуть приподнимается бровь, как вспыхивает искорка в глазах. Мне этого хватало.
Помню, как гуляли в парке. Осень. Листья под ногами. Запах дыма. Кормили уток, смеялись, когда одна птица чуть не выхватила хлеб из Вашей руки. Хотел отогнать её, но уронил зонтик в воду. Смеясь, вытащили его вместе. И тут я понял: без Вас мир станет серым.
А тот вечер у камина? Дождь льёт за окном, дрова уютно трещат. Пили чай с имбирным печеньем, и я болтал какую-то ерунду про собаку из полка, которая научилась открывать дверь лапой. Вы слушали, кивали, улыбались. История скучная, я это понимал, но Вы не перебивали.
Когда вечер стал подходить к концу, во мне всё сжалось от отчаяния — не решился сказать главное. И тогда, сам не зная почему, бросил свой парик в огонь. Вы на мгновение замерли, а потом рассмеялись — так искренне и звонко, что я не удержался. Вскоре мы хохотали, забыв про приличия, про тётушку, про весь свет.
Через неделю Вы уехали. Неожиданно, не предупредив, не попрощавшись.
Пришёл к Вам с цветами. Служанка молча протянула записку:
«Простите меня, Александр!
Тётушке стало плохо. Врачи говорят, ей нужна перемена климата, тёплый воздух. Мы уезжаем, и я не знаю, надолго ли. Может быть, навсегда.
Не смогла прийти, чтобы сказать это лично. Боялась, что если увижу Вас — не уеду. А уехать надо. Тётушка вырастила меня, и я не могу бросить её сейчас в болезненном состоянии.
Пожалуйста, не ищите меня. Сама не знаю, куда мы едем. Моя судьба теперь не в моих руках.
Я помню всё. Тот вечер у камина, как Вы бросили в огонь парик, как мы смеялись. Уношу это с собой. И пусть память греет, как грела Ваша любовь всё то время, что были рядом.
Будьте счастливы, Александр. Простите, что не смогла сказать это, глядя Вам в глаза, — сил не хватило.
Ваша
Е. А.»
Долго стоял под дождём, сжимая в руке увядшие цветы и смятую бумагу, и чувствовал, как рушится нечто важное.
Прошло немало времени, но наши встречи не забываются, свежи в памяти, словно, повторяясь, идут чередой друг за другом. Помню, как поправляли локон, когда волновались, как, слушая, чуть наклоняли голову, как задерживали дыхание перед ответом. Помню Ваше любимое печенье и то, как аккуратно складывали салфетку. Кажется, до сих пор слышу Ваш смех вперемешку с треском дров в камине. Эти мелочи стали дороже любых клятв.
Сегодня приснился сон: Вы шли ко мне по хрустальной тропинке между облаков, в лёгком платье, сотканном из утреннего света. Я окликал Вас неоднократно, Вы оборачивались, словно чувствовали что-то, но не видели меня. Тропинка под ногами трещала, разламывалась… Проснулся в холодном поту. Ходил по комнате, слушал, как скрипят половицы, и думал: не предупреждение ли это? Не знак ли, что время тает, как воск, стекающий по свече?
Утром на подоконнике лежало белое перо. Окна закрыты, сквозняк не чувствовался. Лёгкое, почти невесомое, с едва заметным серым оттенком. Взял его в руки и вдруг почувствовал: это от Вас. Или мне хочется так думать.
Не стану обманывать себя: тоска живёт во мне, но она не гнёт к земле — скорее греет, как старая привычная шаль, которую не снимают даже в тёплую погоду.
Наблюдаю, как жизнь идёт своим чередом: на проталинах пробивается первая зелень, вернулись грачи, мальчишки у околицы играют, кричат, смеются. Всё это обычное, земное, простое, в котором есть Вы, — и оттого оно становится счастливым.
Каждый вечер зажигаю свечу, которая горит до рассвета, даже если я уже сплю. Глядя на пламя, шепчу: «Привет из прошлого. Здесь всё остаётся прежним: дождь, лужи, гуси на пруду. Но нет никого, похожего на Вас».
Буду ждать. И верю, что дождусь.
Пусть эта свеча горит столько, сколько нужно, чтобы мои слова долетели до Вас.
Ваш А. П. Ясенев
***
Письмо второе
От кого: Елизавета Андреевна, урождённая Росинская
Кому: Александру Петровичу Ясеневу
Дата: 3 января 2026 года
Место: дом на окраине города, чердак, где время теряет смысл
До сих пор не могу поверить, что это происходит на самом деле. Меня разрывают противоречивые чувства: хочется смеяться и плакать от того, что нашла Вас, пусть и спустя двести лет. Эти годы кажутся непреодолимой пропастью, но для моего сердца — просто долгий путь, который я прошла, не зная, что он ведёт к Вам.
Вчера, разбираясь на чердаке недавно купленного дома, в коробке под стопкой салфеток нашла ветхий конверт. Хотела выбросить, но остановилась, будто услышала шёпот времени: «Не смей».
Тонкий, ломкий по краям, будто сделан из крыльев бабочки. Едва коснулась пальцами пожелтевшей бумаги — сердце забилось быстрее, в ушах зашумело, а в пальцы проникло приятное тепло, исходящее от бумаги, состарившейся под влиянием времени. Почерк показался смутно знакомым, и в груди шевельнулось нечто далёкое — отголоски воспоминаний или снов. Не сразу решилась открыть конверт.
А когда развернула письмо… Всё вокруг исчезло. Не стало ни чердака, ни холодного января за окном — вспыхнул живой огонь в камине, потянуло запахом воска и дерева. Раздался Ваш голос — тот самый, от которого всё внутри замирало от волнения. Воспоминания нахлынули весенним паводком. Я снова в той гостиной — робкая, прячущая взгляд за страницами книги и исподволь ловящая каждое Ваше движение. Вспомнила, как смущённо поправляли мундир, как смотрели, не решаясь что-то сказать. Увидела тот вечер, когда Вы бросили парик в огонь. Я тогда рассмеялась, а в груди всё сжималось от боли — уже знала, что скоро придётся уехать.
Прошлое накрыло тяжёлым, но тёплым и родным одеялом. Эти воспоминания долго прятались в глубине души, ожидая пробуждения. Письмо помогло вернуться к себе настоящей.
Пусть между нами два столетия, но сейчас мы снова рядом — хоть на мгновение, хоть в фантазии памяти.
За эти двести лет я прожила несколько жизней, примеряя разные роли. Надевала их, как платья с чужого плеча, потому что так было положено. Долг, приличия, чужие ожидания — следовала им, не смея ослушаться. Выходила замуж, меняла фамилию, растила детей, старела, смотрела, как меняются эпохи. И всё это время внутри жила та девочка, которая однажды смеялась у камина, когда джентльмен с горящими глазами бросил в огонь свой парик.
Иногда, лёжа без сна в темноте, ловила себя на мысли, что слышу треск дров. Или чувствовала запах полыни и табака. Думала — возраст играет со мной в жестокие игры. Теперь понимаю: это не игры. Это память, упрямая и верная, не позволяющая забыть.
Я не знаю, дойдёт ли это письмо до Вас. Возможно, оно останется здесь, в моём доме, среди старых вещей, которые не успела разобрать. Но мне важно было сказать эти слова.
Теперь, когда держу в руках Ваше письмо, мне кажется, что время — не стена, а тонкая ткань. Её можно приподнять, заглянуть сквозь неё, чтобы снова коснуться счастливой минуты. И я буду делать это снова и снова — перечитывать каждую строчку, вдыхать запах старой бумаги, позволять себе на миг поверить, что Вы стоите у камина, улыбаетесь и вот-вот расскажете какую-нибудь нелепую историю про собаку, которая научилась открывать дверь лапой.
Спасибо, что не дали мне забыть, как это — быть собой.
Елизавета Андреевна, урождённая Росинская
Солдатка
Больше всего от почтальона боялись получить прямоугольный белый конверт, не треугольный солдатский, а казённый прямоугольный. Это похоронка. Конверт распечатывают, чтобы узнать — когда, иногда — кто, а где — большого значения не имело.
Почтальонша сунула Пелагее Забелиной в руки конверт и поспешила к калитке. У Поли затряслись руки: муж, Миша. Она вошла в избу, села на лавку за стол и горько заплакала. Услышав рыдания, из залы вышла Ольга Петровна, свекровь Пелагеи. Белый конверт в руках снохи сказал ей всё. Она
