Раньше, чтобы фотографировать, надо было купить пленку, зарядить её, при помощи экспонометра установить диафрагму и выдержку, проявить уже экспонированную, купить нужной фотобумаги, под красным фонарем отпечатать снимки на фотоувеличителе, проявить, закрепить в фиксаже, промыть, высушить, отглянцевать…
А теперь ходи себе, снимай сколько угодно и что угодно, - фотоаппарат сам сообразит и насчет выдержки, диафрагмы, да еще тут же и покажет, что получилось… Да нет, понимаю, чтобы сделать настоящую фотографию, не цифровой фотоаппарат надо брать в руки, но мне, не профессионалу, дабы унести с собой увиденное, вполне хватает и цифрового. Вот и беру его, когда иду на дачу, а на подходе к нашему участку, пробегая через березовый лесок, щёлкаю, щёлкаю. Вчера освещение в рощице было особенным, - не полное низкое солнце, - и я нащелкала аж снимков пятьдесят! Ну, как же можно было пройти мимо вот такого: на фоне отмытых дождями белых стволов березок полыхали оранжевые клены, а чуть выше лазурилось небо с белыми пышными облаками…
А мимо этого как пройти?.. Лог, на взгорье стайка берез, а на первом плане – бурые и красные кустики какой-то высокой травы. Класс!
А это как оставить, не унести? Клён-подросток - меж березок. Словно играют они с ним! Под кленком - пестрые листья, а к ним тянутся косы желтеющих берез, меж которых светятся изумруды озими. Чудо! Сколько же счастливых мгновений жизни теряет человек, не находя времени хотя бы взглянуть на подобное!
А, может, дело не во времени? Ведь когда мы молоды, то зачастую счастье ищем в другом, - в любви, в увлечённости делом, в приобретениях и пейзажи просто некогда замечать... Ну, может, только иногда, на бегу, как из окна вагона. Но чем ближе финиш, чем меньше остается того самого «другого», тем больше начинаем воспринимать природу, как счастье.
«Опять холодные седые небеса,
Пустынные поля, набитые дороги,
На рыжие ковры похожие леса,
И тройка у крыльца, и слуги на пороге…»
Ах, старая наивная тетрадь!
Как смел я в те года гневить печалью бога?
Уж больше не писать мне этого «опять»
Перед счастливою осеннею дорогой.
Понимаю, в этих строчках Ивана Бунина* - ностальгия. Но во мне – похожее. И о том, что когда-то промелькнуло мимо и ушло незамеченным!
*Иван Бунин (1870-1953) - русский писатель, поэт, переводчик, лауреат Нобелевской премии по литературе 1933 года.