АЛБА РЕГИЯ

Он прилетел вечерним рейсом. В аэропортовском бутике купил букет, завернутый в хрустящий целлофан.
Это были три белых лилии.

Она любила именно эти цветы.

Он часто называл ее: ты - моя алба регия...

На стоянке он взял такси. И через полчаса был уже у  двухэтажного дома, затерявшегося среди искривленных ветрами  приморских сосен.

Вошел в подъезд. Все было так знакомо. Подслеповатая лампочка. Крутая скрипучая лестница. Всего одиннадцать ступенек вверх.

Он нажал кнопку звонка. Тишина… Нажал еще раз – уже понастойчивее. Тот же результат.
Тогда он постучал в дверь. Еще и еще.

На стук приоткрылась соседняя дверь. На пороге стояла пожилая женщина в ситцевом халате.

-Вы к Регине?

-Да…

-Ее нет…

-А где же она?

-Она умерла. Несчастный случай. Попала под машину.

-Когда?

-Две недели назад…

И тут же:

-У меня есть ключи. Региночка всегда мне оставляла - когда надолго  уезжала. Вот теперь тоже уехала.
Навсегда..

Повисла тишина...

И тут за дверью, где жила Регина, стали бить часы.
Ровно одиннадцать раз.
До полуночи оставался  час…

Он знал эти старинные часы. С заводом, которого хватало на месяц.

А сколько было этих месяцев? Теперь и не сосчитать...

"Старинные часы еще идут..." - некстати пришла на ум строчка из песни Примадонны.

Да, идут... Отбивают минуты, часы... И еще долго будут размахивать маятником. Пока сила пружины не иссякнет и не остановятся стрелки.
А его Регины, его албы регии уже нет...

Он  развернул целлофановый пакет, положил букет перед дверью, повернулся и молча стал спускаться по лестнице.

Теперь ступенек было в два раза больше...