Странный праздник или Чего хочет смерть?

                                                                                                        «…Странные праздники… Что-то
                                                                                                            меня знобит от этого веселья…»
                                                                                                                                             к/ф «Сказка странствий»

         Сегодня у меня день рождения.
  Сколько мне лет исполняется – не столь важно. Вообще возраст у существ женского пола нужно узнавать исключительно по паспорту – всё одно – сами правду не скажут. Поэтому будем считать, что вы у меня эту глупость и не спрашивали.
  Вроде самый обычный день, ничем не отличающийся от сотен других. Но вот не люблю я свои дни рождения. И не потому, что старею и в мучительной тоске считаю бесцельно прожитые годы, нет. Совсем нет. В школьном детстве не любила свой день рождения за то, что он летом. То есть не попадает на учебное время. Всегда было досадно немного, когда кого-то из одноклассников спрашивали: «Почему вчера не был на уроках?», а он, до ужаса довольный своим положением, гордо отвечал: «А у меня вчера был день рождения». И вместо похода к директору после уроков устраивалось небольшое чаепитие.
  А сейчас не люблю его за… Как бы сказать?.. За обязательный характер этого мероприятия. Я просто должна его отмечать. Должна и не имею права отказать. Обязана готовить весь день, весь вечер всех развлекать, всем улыбаться, изображать искреннее восхищение подарками, утром обязана перемыть всю посуду, повыкинуть окурки из цветочных горшков и убрать хрусталь в сервант до следующего года. Куча недолюбливаемой родни и не меньших размеров куча друзей почему-то никогда не забывают про эту дату. Заранее пишут на открытках прочитанные в интернете поздравления… Счастья там в личной жизни и все такое… Часами ходят по супермаркетам и ищут подарки, которым я и применение-то потом найти не смогу. Даже при всем моем огромном желании.
  Дорогие мои и хорошие, я вас, безусловно, люблю. Куда деваться-то. Люблю всех вас, таких разных и одинаковых из года в год. Но вы никогда не думали вот над чем: зачем мне дарить гитару, если все, чему я научилась в музыке – это кое-как брякать «Собачий вальс» на пианино? Зачем мне книга «500 лучших рецептов блюд из кролика», если я вообще вегетарианка? Зачем мне пособие «Как разводить орхидеи», если я дома умудряюсь засушивать даже кактусы? Нет, я понимаю, конечно, что дареному коню в зубы не смотрят, но все же. И, кстати, зачем мне новая бархатная собачья косточка, если у меня на кровати дрыхнет кот? Задумайтесь, дорогие, когда-нибудь на досуге, перед тем, как пойдете покупать очередной саксофон или рецепты блюд из баранины.

  И так вот уж воспитали, что отказать никому нельзя, просто представить невозможно, что я скажу: «Ребята, милые, я день рождения в этом году не буду отмечать, не надо мне подарков и счастья в личной жизни, я в этот день выспаться хочу». Подобные слова, вероятно, произведут эффект взорвавшейся атомной бомбы. Эх… Семейные традиции…
  И как представлю гонку с препятствиями по супермаркетам в попытках купить километровый список необходимых продуктов к столу; многочасовое продумывание праздничного меню с учетом всех предпочтений и изысканных вкусов (ах, тете Маше нельзя кушать креветки, она читала, что вредные они; Светочка будет есть торт только при условии, что сливки для крема имеют 11% жирности, упаси Бог – больше – бережем фигуру; Костик терпеть не может белый шоколад, а у Вадима вообще аллергия на красное вино). Дальше интересней – целый день игра в повара, метания между кипящими кастрюлями и шкварчащими сковородками. Кошмар… Бр-р-р…
  Нет, я люблю гостей. Очень даже гостеприимный человек. Но под настроение. Пасмурный день, дождик за окном очень противный, выходной. Сделаешь пиццу-вкуснятину или шоколадные круассаны по новому рецепту, позвонишь друзьям: «Приходите на чай… Жду…» И приятный такой вечер получается… В замечательной компании, с интересными разговорами, беззаботным смехом, все в удовольствие.
  А вот когда все в обязаловку… Не то. У плиты чувствуешь – ну прям как раб на галерах. К тому же поварята знают, что готовить надо исключительно с душой в хорошем настроении. А тут то окунь не хочет по-человечески потушиться в вине, капризничает, то крем почему-то получается не красный, а розовый, то ты вместо зеленого горошка купила зачем-то банку кукурузы. И так целый день. Ну какая тут радость от праздника? А попросить кого-нибудь помочь – ну нереально просто – все безумно заняты. Очевидно, выбиранием подарков и подписыванием открыток.

  Вот и сегодня, стою над нежелающим тушиться окунем, помешиваю его, капризного и думаю: «Вроде все. Последнее блюдо... Конец кошмару. Платье погладить еще. Кота покормить. Да и кактус бы полить не мешало…» Голова болит жутко… Хочется спать… Все это празднование как фильм ужасов… насилие какое-то над именинницей. Ну позвонили бы все по телефону, поздравили, пожелали бы счастья в несуществующей личной жизни, этим и ограничились бы. Нет же. Мучайся, стой, туши упрямого окуня…
  Глаза слипались сами собой. Я отломила небольшой ломтик, подула, попробовала – вроде ничего, сготовился. Как там говорят – горячее сырым не бывает? Ну и отлично, значит. Съедят, да еще спасибо скажут.
  На совершенном автопилоте я помыла посуду, достала из серванта хрусталь. Все разложила красиво, почти по фэн-шую, расставила, нарезала. Потом кое-как погладила платье, изобразила на невыспавшихся глазах подобие макияжа. Немного покрутилась перед зеркалом – не нравилась я сейчас сама себе, но сил что-то сделать для исправления положения не было совсем. Махнула рукой – все-таки красота это страшная сила.
  Я сварила себе чашку кофе и вышла на балкон. Устало плюхнулась в кресло, закурила. Красота… Полуденный зной уже спал, залив мягкими лучами солнца внутренний двор. Все так привычно и знакомо… Бабульки на лавочках… Дремлющие Тузики и Шарики под акациями. Малышня с коленками в зеленке роется в песочнице. Тихо… До прихода гостей еще часа два, может даже два с половиной. Можно и себе их посвятить. На балкон пришел кот, соскучился же – целый день на кухню не пускала, чтобы под ногами не путался. Развалился, рыжее пузо кверху, замурчал. Такая идиллия… Загляденье… Не заснуть бы… Но проглоченный кофеин спать не давал, поэтому я просто курила, прищурив один глаз, гладила кота и смотрела на Тузиков, бабулек и малышей.
  От неожиданного звонка в дверь я вздрогнула. Спихнув уснувшего кота с коленей, помчалась открывать. По пути посмотрела на часы. Странно… Еще полтора часа до появления самых ранних гостей. А кому я тогда понадобилась? Соседке? Занудам из ЖКХ? Маринке? Не понятно. Но открывать почему-то перехотелось. Резко охватившее меня смятение заставило остановиться перед дверью и замереть. Но трезвонили настойчиво. Я медленно, задержав дыхание, подошла и посмотрела в глазок. Видно не было ничего, так как опять перегорела лампочка на площадке. Ну если не везет, так уж везде.

  - Кто там?
  - Это я, открывай.
  Голос был до неприличия знакомый. Ну ни черта в глазок не видно…
  - А кто «это я»?
  - Ну не узнала, что ли? Открывай шустрей.
  К моему огромному удивлению, открывать я, видимо, не собиралась. И зачем я вообще к двери подошла?!
  - Нет… Не узнала.
  - Во ты даешь! Ну что за дела? Я это, я. Свои, открывай.
  Я хотела было ляпнуть, что свои у меня дома сидят, но поскольку под «своими» подразумевала только кота, то промолчала. Скажет еще, что ненормальная. А делать было нечего, надо открывать, молчание затягивалось.
  - Если сейчас не откроешь, обижусь нафиг.
  Я неуверенно повернула ключ, открыла дверь и интуитивно сделала шаг назад.
  Через порог шагнула высокая фигура в черном. Из-под капюшона лица толком видно не было. «Ну ничего себе розыгрыши на день рождения…» - я сделала еще шаг назад.
  - Ну здравствуй…
  - П… привет… Ты… ты кто? – я, кажется, начала заикаться от непонимания.
  - Да уж. Все еще не узнаешь?
  - Сними капюшон, хватит прикалываться. Не смешно, - было уже правда как-то не по себе.
  - А я-то думал, наивный, что меня все знают, - он легким движением откинул капюшон. На очень бледное болезненное лицо спадали черные, слегка вьющиеся волосы. Он неуверенно осмотрелся, замялся:
  - А ты… ты дома одна?
  - Вы вообще кто такой?! – я уже начала думать, что сплю.
  - Я-то?... Я это… В гости я. День рождения у тебя. Хотя я и не по этому поводу. Хоть бы раз прийти… Ладно, это, собственно, все неважно, - он заглянул в зал, поморщился. – Ты это, дверь-то закрывай, сквозняк же, простудишься. Подожди, сейчас добро свое занесу.
  Я хотела начать громко возмущаться, что, мол, какое добро? И какого вообще происходит? А этот непонятный мужик тем временем вышел в подъезд, покопался в темноте, аккуратно втащил в квартиру косу.
  Железную косу!
  Твою мать, реальную железную косу!!!
  В какой-то истерике я подумала, что точно сплю еще на балконе, или, может, глюки у меня от жары и кулинарных подвигов. Я как-то вяло попятилась назад:
  - Ты… Кто ты вообще? Что тебе нужно? Ты… Я… я закричу сейчас…
  Он резко хлопнул дверью, повернул ключ. Я онемела от ужаса, не в силах даже пошевелиться. Бред какой-то. От страха тряслись руки, и соображала я крайне плохо. А он пристроил косу в уголок между моими босоножками и зонтиком. Потом улыбнулся, поворачиваясь ко мне:
  - Ну вот, значится, и прибыли. Что в дом не приглашаешь, именинница?
  - Что… Кто ты? – спрашивала я на выдохе…
  - Да что пристала-то? Не поняла до сих пор, что ли, бестолковая?! Смерть я. За тобой пришел. Жаль, что на праздник получилось, ну ты уж извини. Я, значится, Смерть, а тебя как величать, именинница?
  Чувствуя дикую слабость, подкатывающую волну тошноты, я шарахнулась куда-то в сторону. Перед глазами все поплыло. Заорать не получалось. Я, опираясь руками на стену, сделала еще пару шагов непонятно в каком направлении.
  Он с изумлением смотрел на меня, и, улыбнувшись еще раз, спросил:
  - Ты чего? Что с тобой?
  Вместо воплей ужаса я как-то слабо пискнула и потеряла сознание.

«…»

  Запах нашатыря возвращал меня к реальности. Он сидел рядом, с тревогой смотрел на меня. Я поняла, что лежу на диване, еще успела заметить, что подол платья с одной стороны задран чуть выше колена. Я одной рукой оправилась, а он усмехнулся:
  - Не о том ты думаешь…
  - А я вообще не знаю, о чем сейчас надо думать, - почему-то мне было слишком спокойно. Вся ситуация воспринималась адекватно – ну пришла Смерть, ну и что? Почти, как соседка зашла.
  Он молчал. Я тоже молчала, рассматривая его. Интересно, сколько ему лет? На вид можно дать и 20, и 40 лет, неопределенный возраст, одним словом. Вполне симпатичный для Смерти. Правда, цвет глаз определить тоже не получалось, казалось, что они и голубые, зеленые и карие одновременно. Ну да ладно, какая разница.
  В голову лезли какие-то сказки, фильмы ужасов, бабки-ёжки, мультики, даже Кощей Бессмертный, кажется. Смерть… Смерть…И тут меня осенило.
  - Слушай, а какая же ты Смерть, если Смерть – это старуха с косой? Костлявая? Ты какой-то слишком живой и упитанный, - от гениальности этой мысли стало сразу легче.
  Он опять улыбнулся:
  - Это немного не так. Любите вы, люди, рассуждать о том, чего не знаете. Ну откуда вы