Произведение «Легенда о неизвестном читателе...» автора Пилипенко Сергей Андреевич

В тот день от Неизвестного навсегда ушла жена. Она и раньше, бывало, уходила из дома, громко хлопая дверью. Правда, потом всегда приходила обратно. Иногда через день, а иногда и через пару недель. Когда она приходила на следующее утро, от неё обычно пахло шампанским, крепким мужским одеколоном и дымом дорогих сигарет. А когда появлялась через три недели, то удивляла Неизвестного ровным загаром без белых полосочек от бретелек и стрингов, магнитиками с загадочными надписями «Хургада» или «Дубаи» и небольшими провалами в памяти, которые выражались в том, что ночью, прижимаясь к Неизвестному, она во сне называла его Ахмедом или Ибрагимом. И волна жалости к жене накатывала на Неизвестного. «Надо же, - думал он, - как она за меня переживает и любит до потери памяти. Даже забывает, где она и с кем она.»

-Пропадёшь ты без меня, - нервно глотая по утрам чёрный кофе, говорила ему она, - ни зарплаты у тебя нормальной, ни внешности, ни машины, так и состаришься менеджером среднего звена.
Но Неизвестный мало обращал внимания на слова любимой жены. Он знал, что его ждёт великое будущее. Он был гениальным писателем. Правда, пока знал об этом только он один. Всем остальным, и даже жене, это было пока неведомо. Но каждый раз, садясь за старенький компьютер, он знал, что каждая его строка может быть скоро будет отлита в бронзе и запечатлена в мраморе. В его голове было столько замыслов, что всемирная история земли по сравнению с тем, что будет им написано, могла бы показаться тоненькой брошюркой. Нужно было только оформить замыслы в красивые слова и выстроить мысли в мудрые предложения.
А это не всегда получалось. Точнее – почти никогда не получалось. Нет, в голове, конечно всё было очень красиво, но выложенные на экран в печатном виде они не очень грели душу. А читатели и вовсе проходили мимо, не оставляя на странице ни восторгов, ни восхищения. Да что там..., они не удостаивали его даже критическими замечаниями. Неизвестный злился, но с упорством продолжал выкладывать нетленки. Накрахмаленная манишка мнилась ему и смокинг нобелевского лауреата. «Ничего», - думал он, - «скоро вы будете выстраиваться в очередь за автографами, а я ещё посмотрю, подписывать или нет».

Нет. Все эти мысли были случайными, потому что Неизвестный был в душе добрейшим человеком. А вот жена этого не оценила. «Задолбал ты меня!»,- громко кричала она,- «Ни днём от тебя толка, ни ночью! Устройся, наконец, на нормальную работу! И не просиживай штаны на своей Прозе. Кому они нужны нужны, твои паршивые рассказики? Хоть бы писал о чём-нибудь понятном. О безумной любви или о жестокой разлуке. Или, на худой конец, о жизни в Куршавеле написал бы. Кому нужны нужны твои разглагольствования о добре и зле и о смысле жизни? Нет сейчас таких дураков, кроме тебя!»

Хряпнула на кухне пару блюдец, порезала в безумном припадке все провода на заслуженном ветеране – компьютере, а утром заехал за ней черноглазый, в усах и в кепке-аэродроме таксист. Наверное, по странному стечению обстоятельств, тоже Ибрагим. Помог собрать чемоданы и увёз жену Неизвестного к новому счастью.

Неизвестный загрустил. Занял у соседа денег на бутылку водки и впервые за пять лет не пошёл на работу. «Ничего, - думал он, - она ещё пожалеет, она ещё вернётся. Она ещё увидит,как ошибалась.» И отхлёбывал водку из кофейной чашки, пока не наступил хмурый вечер.
Страшно хотелось излить свою боль хоть кому-нибудь. Но компьютер был недвижим. Чёрный монитор зиял колодезной глубиной и загадочностью. Неизвестный вооружился плоскогубцами и паяльником, и принялся реанимировать единственный смысл жизни. Но глаза, даже промытые крепким спиртом, плохо видели, а руки почти не слушались. И всё же он настойчиво скручивал и спаивал обрезанные женой провода. Наконец всё было готово. Неизвестный в нетерпении схватил сетевую вилку, и, тщательно прицелившись одним глазом, всадил её в розетку.

Мощная шаровая молния вспыхнула у него в голове. И, втягивая в себя биотоки мозга, усиленные сверхпроводимостью алкоголя, покатилась вниз, к сердцу. Охватила электрическим пламенем светлую сферу души и понесла её с собой. Скользнула по руке и скрылась в гнезде для подключения флешки. Запахло палёным и жареным, свет во всём доме моргнул и воссиял снова. Бездыханное тело Неизвестного упало на пол.

Жена, вернувшаяся через три дня, скорбела показательно сильно, но недолго. Через месяц в квартире жил усатый и волосатый джигит по имени Юозас Аванесович. А ещё через два месяца соседи видели почти такого же, только по имени Гиви Остапович. Впрочем, это не наше дело заглядывать под одеяло к незамужней женщине, хотя порой и хотелось бы...

А на любимом сайте Неизвестного с тех пор появился его однофамилец под псевдонимом «Неизвестный читатель». Днями и ночами он бродит по сайту, то что-то помечая цифрами, то стремительно, за одну минуту, пробегая по странице, пролистывая все произведения, то тщательно вчитывается в каждое слово, возвращаясь к одному и тому же рассказу. Словно стремится всё запомнить, всё охватить, чтобы создать такое произведение, в котором будет абсолютно всё. И выспренний слог поэзии, и фривольная сладость эротики, и светлая печаль философских размышлений, и суровая повесть о жизни, и великая драма разлуки...

Может быть, тогда жена Неизвестного прочтёт и осознает, кого она потеряла.