-Утро красит нежным цветом стены древнего Кремля, просыпается с рассветом вся советская страна…
Так. Только песен мне не хватает ностальгически-патриотических…
Вчерашний корпоратив напоминал о себе двумя неслабыми импульсами: Коньяку и Секса.
Нормальное похмелье. А чего еще желать?
Взболтнув бутылку - коньяка хватало ровнехонько на поиски секса.
…Кипучая, могучая, никем не укротимая…
Хоспадя, да зачем ты, моя голова, это помнишь?
Тэээкс. Намензурим напитка в бокал, и на поиски неудачников – в сети инетовские.
Где вы, неспящие в Сиэтле? Тьфу ты, в городе, блин, колыбели трёх грёбаных революций?
Мамба. Щас. Мы отыщем тебя, похотливый скунс. Вытащим из нагретой кровати, оторвем лапки от мыши, осчастливим Первомаем…
Кому тут не спится? Кто у нас в вечном состоянии эрективно-маниакального надрыва?
Ну вот. Методом тыка – этот! Он месяца три в гости просится. А и на! Выезжай.
Телёпай по сонным улочкам навстречу мечте. Блин! Они тут все, что ли, двинутые? Летит! Парит, мой Орёл недотраханный, над просторами Родины
- Ещё повсюду на земле предутренний покой – а мы шагаем не спеша…
Мы начинаем этот путь в один и тот же час, идут хозяева земли, идёт рабочий класс!…
Он-то в рабочем состоянии? Или так – пшик – мечты и оценка себя по шкале Фаренгейта? А у самого на полшестого в полдесятого первомайского утра? Начнет требовать, чтобы я била его плётками и писала на рыжую морду? Ой, ладно, не будем о грустном.
Коньяк еще есть, и мне уже весело. Я это… чудить начала.
Отец моей приятельницы... Была у него такая, кожаная папочка с резиночками. И укладывались туда аккуратненько фляжка коньяка и два бутерброда. И он уверенно руководил «проходом» заводчан мимо трибун на демонстрации.
- Ах, Виктор Петрович! Что это у Вас в папочке?
– Маршрут колонны, - грозно отвечал он.
Ладно. Пойти подготовить себя к таинству соития, что ли? Припрется сейчас урод этот, надо страсть изображать… Какого черта меня понесло? Ну, сходила бы в магазин, бумкнула ещё грамм 200 – и в люлечку… Тоска зеленая. Может, не отзываться?
Телефон.
- Как к тебе пройти? Напомни!
Ага. Клиника. Склероз и топографический кретинизм - в одном флаконе. Уже веселее. И забавнее. И даже любопытно – что там за Квазимоду мне выдали с утра первоМая? И Мира и Труда?
Жду. Остатки благородного напитка настраивают на лирику.
Городок у нас маленький - в масштабах вселенной. 35 км по диагонали. С утра в праздник можно было и быстрее добраться.
Ну, наконец-то!
А ничё такой. Рыженький. Выше меня на голову. Коньяк принёс приличный и розы… красные. Ну почему красные, а? Хорошо, хоть не гвоздики. Или гвоздики – на Октябрьские? Плевать. Заползай.
Прикидываю. Лет - на сколько моложе? Что же вас, инфантики тридцатилетние всё на Родину так тянет совдеповскую? Как эмигрантов малоросских - в Америке - на рибу?
Щас мы закуску незатейливую – лимон, сыр, кофе…
Звонок в дверь.
И хто это? Мужчинка. Смутно знакомый. Розы – белые, коньяк в пузатой бутылке.
Ну, почему - розы белые или красные??!!
Совдепия, мать ити!
- А вот и я!
- ???
- Я решил – праздник! Надо тебя проведать!
Молча ставлю еще один бокал. Два быкующих взгляда.
Вновь прибывший – когда-то выдворенный, не солоно хлебнувши. С какого перепугу нарисовался?
Мальчики! – говорю вкрадчиво – Первомай же! День солидарности и толерантности!
Через три по пятьдесят атмосфера за столом теплеет.
Через ещё три замечаю - пошёл разряд.
Ого! Все интересней и интересней. Я же всего на минутку отлучилась.
- Ребята, - робко спрашиваю, - я вам не очень мешаю?
- Да, - смущаются они, - мы пойдём?
- Идите, милые. Спасибо за цветы и незабываемое первомайское утро.
Спускаю красно-белые розы в мусоропровод. Титрую коньяк из бутылки №1 миллилитрами ёмкости №2 и начинаю хохотать!
...Страна непобедимая, ты - самая любимая!!!
