Ассоль и её мечты.

представляет, что в чужом городе вместо нудных переговоров его ждёт встреча с ней… Как они бродят, взявшись за руки, по тесным улочкам Стокгольма, и обнимаются на узком венецианском мосту, и перекусывают круасанами в маленьком кафе на Монмарте, и на набережной Темзы он рассказывает ей историю Тауэра…
- Нет, первое, что я сделаю, я повезу тебя в Верону. Я давно хотел – когда встречу ту, которую полюблю, приехать с нею именно туда… И кольца мы купим именно там. Пусть они будут не самые шикарные, но… ты же понимаешь….
- Да, конечно! – отвечала она. А что ещё она могла ответить? Временами он бывал жутко сентиментален. Ну… это не тот недостаток, который женщина не в состоянии простить мужчине. Верона так Верона. Надо ж с чего-то начинать! Отчего бы и не с неё?
Он с каждым днём нравился ей всё больше. Такой милый!
Она представляла себе все эти места, которые он хотел ей показать….  Пышная Вена… Знойный Толедо… Невообразимая Барселона... Изысканная Прага… И - отчаянно хотела туда. Не одна. С мужчиной, готовым подарить ей мир.
А за окном шёл мокрый снег, ребёнок  нудно бубнил, что хочет ещё посмотреть телевизор, на кухне ждала гора грязной посуды, муж привычно задерживался, и вся эта серая жизнь была так убога и навевала такую тоску… И его письма были – как экзотические цветы на фоне этого серого неба, и серого снега, и серого, бесцветного существования.
Она думала о нём… О той жизни, которая может у неё быть…
Ей хотелось не только денег и путешествий. Но и – любви. Красивой. Захватывающей. О которой пишут в романах. Не уставшего мужа с дежурной фразой «котёнок, а что у нас на ужин?». А замирания сердца. Восторга. Томления и таяния. Экстаза.
Неужели, наконец, появился человек, которого она так долго, так бесконечно ждала. Верила, вопреки воплям подруг: «Ася!!! Вернись к реальности! Жизнь – не роман!!!»    И - как Ассоль – дождалась-таки своего капитана Грея. Который увезёт её прочь из этого убогого мира в новую, сверкающую жизнь.
Он срочно улаживал все свои дела, чтобы прилететь к ней. Это было непросто – всё-таки солидный бизнес – но он хотел продать часть предприятий, чтобы освободить больше времени для неё. И – денег.
- Заработанного мною нам хватит на несколько жизней. Я хочу пожить для себя. И для тебя.
Эти слова звучали как музыка. Такие слова способны украсить даже дряхлого неопрятного старикашку.  А он…
Когда она увидела его в аэропорту – сердце пропустило удар. Он был ничуть не хуже, чем на своих фото. Даже лучше. Поскольку то и дело улыбался, и радовался ей – явно, и даже пахло от него – как и должно пахнуть от принца – деньгами и другой жизнью.
Она соврала мужу, что на неделю уезжает в гости к школьной подруге – и провела эту неделю со своим принцем. Божественную неделю. Когда занятия любовью чередовались планами дальнейшей совместной жизни. И это было так сладостно…
Ему нужно было еще слетать в Лондон – наклёвывался покупатель на верфь.
- Это для нас, малыш. Чтобы ничто не отвлекало меня от тебя. От силы неделя – и я вернусь.
Они провели безумную ночь – не в силах оторваться друг от друга – и он улетел по своим делам.
Она подала на развод. Муж всё просил объяснить, почему? Плакал. Сын с перепугу не отходили от него, жался к нему, как маленький.
Она сказала, что сына пока забирать не будет – и это их обрадовало.
Раздарила своё барахло. Зачем оно ей – в её новой жизни? А небрежно протянуть обалдевшей подруге шубку со словами «да бог с тобой, не буду же я Там ходить в Этом» было так классно!
Но… через неделю он не прилетел.
Врал ли он – цинично и расчетливо?
Да, он был обычным секс-туристом. Обожал ездить по миру – и чтобы в каждой новой стране ждала женщина, непознанная и прекрасная. И не просто ждала и готова была принять, но и грезила о нём. Готова была любить пылко и страстно.
Он знал, что небогатые девушки из стран третьего мира легко покупаются на мечту. И готовы платить за неё не только телом, но и – душой.
Но при этом он вполне допускал такую возможность, что, скитаясь по миру, перебирая красоток всех рас и национальностей, однажды наткнётся на ту, которая чем-то зацепит, и захочется удержать её навсегда, и тогда все эти слова о совместных путешествиях, и о кольцах, которые нужно покупать непременно в Вероне, и о жизни, полной взаимной любви, окажутся правдой. Он, правда, не знал, где именно проживает на данный момент эта женщина. И когда ему суждено её встретить. По сути, его письма были адресованы именно ей. Мечте. А посему были искренни. Местами поэтичны и трогательны.
А она… она явно не тянула на роль той самой женщины…. Вполне красивая. Пылкая.  Но… не то. Явно не то.
Поэтому после десятка её нежных, встревоженных и гневных писем откликнулся единственной строчкой:
- Извини. Нам лучше больше не встречаться.
И удалил свою анкету. А больше у неё и контактов не было.
О чём только она не думала за то время, что он пропал! Что попал в аварию, заболел, умер.
Но как же так? Она перечитала их переписку. Перебрала в памяти все детали их встречи. Она была так в нём уверена! Она почти любила его. И возлагала на него такие надежды. А он – просто раздумал. И она чувствовала себя жутко, невероятно, постыдно глупой. И использованной.
И от собственной глупости было стыдно так – что выжигало внутренности.
И стоило представить реакцию мужа, подруг… Всех, кому она успела растрепаться о переменах в своей жизни.
И… это можно было пережить. Но ради чего? Опять вернуться в эти серые будни? Тянуть эту набившую оскомину жизнь? Экономить на всём, бесцельно бродить по постылым 40 метрам с давящими потолками, глядеть на мокрый снег за окном, на унылое небо. И знать, что где-то в это время вовсю светит солнце, и нарядные люди гуляют по нарядным улицам, и модные дизайнеры устраивают показы одежды – которую ей никогда не увидать вблизи, и комфортабельные теплоходы и яхты рассекают волны, устремляясь к дальним берегам – без неё, и женщины щеголяют с открытыми плечами на шикарных вечеринках – а ведь у неё такие красивые плечи! И вьются рядом сплошь достойные мужчины – не то, что эти убожества вокруг. Там – жизнь. А здесь – пародия. Фарс. Издевательство. И если нельзя Туда, в Ту жизнь, то кто сказал, что она обязана терпеть Эту?
Она покончила с собой. Оставив пространное письмо на шести страницах. На тему своих несбывшихся надежд.
Там было – о невыносимости убогого существования.
Там было – о боли разочарования.
Не было – о муже, который до сих пор никак не придёт в себя после этой истории.
Не было – о сыне, который и нашёл её, мёртвую, вернувшись из школы… И не будем о том, о чём он думал.  И с чем ему жить оставшиеся годы.
Что поделаешь. Алые паруса проплыли мимо, и нежное сердце Ассоль не вынесло разочарования…