Из бумаги недолго будет плыть по бурлящим волнам, оставленных когда-то подавленным и соскучившимся по приключениям, дождиком, белые муравьишки…
Мига сказки небольно укусят его, закружив в свою легенду, свои истории, и он совсем не будет обращать внимание на то, как ему по мачте дают рассерженные молнии обвинений и насмехательств, страха перед тем, что возможно, этот кораблик и их унесет в водоворот неизвестных далей.
А он лишь ускорит шаг или задумается на секунду, куда поплыть дальше, и пуститься навстречу белым пушинкам в голубом небе, последождевой радуге, к ласковым и кротким лучикам, что сделают незаметным и даже милыми его потрепанные бумажные грани.
Ему совсем не грустно, он…
Не чувствует себя потерянным, ощущает покой, радость и что-то, что совсем новое, дивное, что хочется сохранить – чувство приязни к серым тучам, к бурлящим токам дождевой воды; наверное, это…
Незнакомо и так давно тихо мелькало рядом, просто не задумывался над этим, бойко прыгая по камням и травам, играя с порывом ветра, что-то незримо кружит, зовет его, дарит счастливое мгновение для того, чтобы понять: он…
Не потерянный кораблик…
Из бумаги недолго будет плыть по бурлящим волнам, оставленных когда-то подавленным и соскучившимся по приключениям, дождиком, белые муравьишки…
Мига сказки небольно укусят его, закружив в свою легенду, свои истории…
