У моего старинного приятеля Андрея есть одна особенность: время от времени он очаровывается каким-нибудь писателем или поэтом и заливает своими восторгами и мнениями всех, все и вся вокруг. Длится это, обычно, неделю-полторы и не чаще пары раз в год, а в остальное время -- приятный человек.
В этот раз он был очарован Есениным, а попался ему я. Пережидая вал восторгов, я даже не пытался перечить, ожидая, когда Андрей спустится с небес поэзии на грешную землю, но тут его заклинило. Он вцепился в "Песню о собаке" и начал обстоятельно восторгаться.
Я человек терпеливый и покорно переносил переползание восторгов со строки на строку, но в конце концов он меня достал своими смакованиями стиха. Я стал приводить примеры других писателей и поэтов, писавших о животных ничуть не хуже Есенина. "Нет!, -- возражал Андрей -- Это убого, неправдоподобно, мелкая пыль перед талантом Есенина!", -- а Виталия Бианки назвал не писателем, а юным натуралистом, который только и может усталый но довольный вернуться домой.
Чтобы сбить его с темы, я спросил:"А как поживает твоя домашняя живность?" "Какая живность? -- недоуменно спросил он, -- Жена, дети, все нормально." "Но у тебя, вроде, кошка была? -- Кошак. Ходит по квартире здоровенный , черный, лохматый, постоянно шерсть изо всех углов собираю. Берешь в руки -- маешь вещь! Но,тяжелый, зараза, килограммов десять. Правда аккуратный -- гадит на улице", -- и вернулся к Есенину.
Прощаясь с ним, я подумал, что его отношение к животным в литературе и в жизни, это не две, как говорят в Одессе, это четыре большие разницы.
