"... И ЭТО МОЖЕТ СЛУЧИТЬСЯ С ТОБОЙ..." (или жизнь после жизни)

РАДИО-ПЬЕСКА.

... Да-а, и как это не покажется странным, но скорее всего, этот дом сейчас был уже не Его домом.
Впрочем, это Его нисколько не смущало и не тревожило.
Сейчас Ему было не до этого и кроме того - вполне возможно, что Он об этом, просто, даже не знал.
И Он, как обычно, продолжал спокойно жить в этом доме, и никуда уезжать из него по-прежнему не собирался.
Да и куда ехать?
А главное - зачем?
Ведь Его в этом доме всё устраивало, и даже больше - этот дом Ему определённо и давно нравился.
А Его поведение всегда молча намекало на то, что проживать Ему, очевидно, хочется только именно в этом доме.
Ведь если разобраться и выразиться немножко поточнее, то, на самом деле, выходило бы так, что этот дом не то, чтобы совсем перестал быть Его домом, как таковым, нет, - просто как-то незаметно, и шаг за шагом, он неожиданно стал не только Его домом, а ещё, и в самой полной мере, стал заодно принадлежать ещё и всем тем, другим, Его внутренним, новоприобретённым составляющим, которые сейчас просто живут в Нём Самом и на разные голоса, и совсем нескромно, постоянно пытаются Им руководить, и без всякого стеснения, то и дело думают и даже мечтают за Него Самого.
Но несмотря ни на что, Его улыбка по-прежнему продолжает называть этот дом - только Его домом.
Его родная и неизменная улыбка немного сумасшедшего человека.
Правда, только она одна. И без Него Самого.
А Он, как бы, здесь ни при чём и потому молчит.
Ей же можно поступать как захочется - ведь она всегда живёт сама по себе и никогда не зависит от Него. Она - улыбка. И - не более.
И она разумеется не знает, почему же Он Сам, по этому поводу, так глупо, и упорно молчит.
И почему Он как будто бы ослеп, и ничего в Себе не замечает. Или делает вид.
Хотя ей всё равно какие у Него, для этого, могут быть причины и есть ли они вообще - у неё своя жизнь.
А у Него - своя.
И неважно, что раньше Он тоже, громко и с удовольствием, называл этот дом только Своим.
Да... Раньше... Когда-то... Давно... Может быть...
А - сейчас? ...
А что - сейчас???
Да - ничего...
Сейчас - солёный запах моря, всё время, путает направления Его мыслей и слов.
Этот запах появился в Нём сразу же, как только Его не стало, и даже, наверное, ещё раньше - как только Он начал по-настоящему растворятся в других своих проявлениях.
Хотя возможно, что всё было и наоборот. И с Ним, и с этим ароматом шумящего моря.  
Что, на самом деле, это они - Его разные и неоднозначные, физические проявления, одно за другим, всё время растворялись в Нём Самом и в конце концов - их оказалось больше, чем Он мог бы их в Себя вмещать и что, однажды, они просто переполнили Его и переделали.
И это, конечно же, был их общий, и какой-то необычный, некий серотониновый синтез, определяя который, можно даже сказать, что переплетаясь с Ним Самим, и оставаясь в Нём навсегда, эти Его новые внутренние проявления, или составляющие, как хотите, практически ассимилировали Его и подчинили себе. И Его добровольно не стало.
Точнее - вместе с ними Он стал совсем другим, почти не похожим на Себя прежнего, на Себя изначального.
Но запах моря почему-то остался в Нём не изменённым. Или это так Ему сейчас, наверное, представлялось. Что вполне было возможно и даже объяснимо.
И этот знакомый, и неподражаемый запах соли, этот морской аромат, своими характЕрными особенностями, одновременно нравился Ему, и одновременно, как бы раздражал Его своей неопределённой навязчивостью, и бессмысленностью своего нынешнего присутствия.
Да-а - море... Да-да-да... Это было настоящее море...
И Ему порой казалось, что Он даже слышит его шум.
Или это было раньше?
Давным-давно, когда Он был как таковой, способный жить по своей сути, и когда оно - море, со всеми своим атрибутами, было для Него настоящим морем.
И Он приезжал к нему, и держал в своих ладонях его кусочки, и порою подолгу смотрел на летающих над волнами чаек.
Чайки, как птицы, всегда завораживали Его и всегда притягивали Его взгляд.
И Ему всегда казалось, что в Нём самом было что-то от них.
Он не знал, что именно, но их крики и их поведение всегда забирали всё Его внимание, и всегда свободно и глубоко проникали в Него Самого, не позволяя ни на секунду отводить от них свои глаза и мысли.
И всё это, по-видимому, и было раньше именно так, или, опять же, это всё тогда, Ему только так казалось.
Казалось, что, как будто бы, это Он Сам стремительно метался над волнующейся водной гладью и пронзительно кричал о чём-то о своём, бесконечно доказывая морю что-то своё, личное, что было известно только Ему одному.
Только - зачем? Ведь море намного умнее и старше Его.
Не знаю, да это и не важно, но именно тогда, в то далёкое время, Он был и навсегда запомнил этот, пропитанный солью и Солнцем, запах настоящего моря.
Но откуда этот запах берётся сейчас, когда Он перестал ездить к морю и между ними сотни километров?
Откуда, почему и зачем, именно этот солёный запах бесконечной морской воды Ему, всё время, вспоминается и вспоминается?
И преследует Его, невзирая на то, что Его Того, каким Он был тогда, по сути, в Нём Самом сейчас почти что не осталось.
Ведь сейчас в Нём живёт, лишь, совсем небольшая частица Его Того, каким Он был когда-то. Совсем чуть-чуть.
Разве, что только Его память и то - видимо не вся.
А всё остальное, и хорошее, и плохое, когда-то давно родившееся вместе с Ним и жившее в Нём до определённого времени, одно за другим, незаметно вышло из Него и сейчас, самостоятельными фрагментами, незримо присутствует рядом с Ним в качестве постоянного и хорошо знакомого собеседника.
А те Его внутренние приобретения и обновления, которые сейчас живут глубоко внутри Его тела и разума, и которые сейчас называются Им Самим, запаха того моря не ощущают, они не слышат чаек и не могут беседовать с вышедшей из Него, его былой сущностью...
продолжение следует....