Подарок
Валентина болела, а всё же на юбилей мой пришла и подарила хорошую шариковую ручку.
- Пиши, Денис… Может, чего стоящее напишешь!
Она пила вино, танцевала - весёлая и заводная. Валентина скрывала недуг и выглядела в свои пятьдесят лет нарядно и эффектно. Все спрашивали:
- Кто эта - женщина?
- Одноклассница моя, - отвечал я.
А через три месяца её не стало.
И вот уже сорок дней...
Скрипнула калитка кладбища, и я - в лабиринте могильных аллей.
Зачем человек живёт?
Да разве есть ответ на этот вопрос?!
На могиле ещё земля не улеглась . Укладываю гвоздики, наливаю водку - помянуть. Первую рюмку – на холмик праха.
- Вечная память.
Валентина улыбается с фотографии. Но улыбка печальная. Жила, любила, страдала… И чего же? Да – ничего! Прах и Вечная память. И все мы так: мечтаем, боремся, верим… А однажды вдруг гаснет яростный мир и конец удивительному явлению под названием жизнь. Ни звуков, ни запахов, ни света и цвета… Вернее, всё есть, всё продолжается, но без нас. Мы - песок, мы - вязкая глина, мы - таблица Менделеева.
- Такая, Валентина, философия.
Я ещё плеснул водки на грудь вечности и выпил сам.
- Царство небесное.
Впрочем, у Валентины остались дочь и сын, а у них уже свои дети. Может, именно в этом и есть смысл жизни? По миллионам поколениям, как по ступеням бесконечной лестницы, человек поднимается к Истине, к Бессмертию, к Богу.
Мысль мне понравилась, и я поспешил записать её.
- Спасибо, Валентина, за ручку, за подарок твой.
- Ну, уж подарок! – сказала бы она, да не скажет.
Говорил тут я сам с собой, а, быть может, с Прахом и Вечностью - о жизни и смерти, делая торопливые записи. «Писатель, какой нашёлся, философ!..»
Гул самолёта отвлёк меня вдруг. Я посмотрел вверх и, словно впервые, увидел огромное небо. Оно увлекало в свою бесконечную синь. А вокруг всё было залито ярким светом. Пели птицы, пахло цветущей сиренью и травами. Живём – торопимся: дух перевести некогда; живём – колготимся: не замечаем жизни.
- Такие дела, Валентина…
Сколь же удивительное явление - жизнь! Какие страсти бушуют в нежной оболочке человеческой плоти! А живём мы и в прошлом, и в настоящем, и в будущем. Стоит вспомнить или представить. В нас - деревеньки и дворики, где родились; большие города и страны, где бывали; с нами люди, которых давно нет. Любим и ненавидим, радуемся и наслаждаемся… Какой величайший дар – жизнь!
- А мы, Валюша, разбрасываемся жизнями налево и направо, и, почти все, преждевременно умираем.
- «Вот и напиши об этом, Денис», - будто бы сказала она. – Глядишь, и услышат тебя.
Ах, Валентина! Да есть ли такие набатные слова, чтобы их услышали люди?! Навалиться бы всем мыслящим родом на человеческие болезни и страдания, на саму смерть и по ступеням поколений устремиться к Бессмертию, потому что всё другое – Прах и Тлен, холодная Вечность.
С кладбища я возвращался дальней дорогой – через лес. Сквозь кроны деревьев пробивались яркие лучи солнца, пахло хвоёй и ранними грибами… Я шёл неторопливо, наслаждаясь воздухом, звуками, красками… Шёл бережно, словно нёс чрезвычайно дорогой хрупкий сосуд - свою жизнь. В нём бурлили страсти, чувства, мысли. Не разбить бы, не расплескать бы жизнь, это удивительное явление – подарок от Самого Бога.
