(миниатюра в диалоге)
- Гарька, чёрт бычачий! Ты на Новый Год где был?
- Как где? Дома.
- Весь Новый Год?
- Да. А чего?
- Ничего. И даже ни разу на улицу не выходил?
- Выходил. С крыльца побрызгать. Святое дело.
- И всё?
- И всё. А что?
- Ничего. А кто мне тогда опять весь забор облевал?
- Интересное фортепьяно! А почему это если тебе кто-то на забор наблюёт, то это должен быть обязательно я? Ну, скажи, за что мне такое огромное человеческое счастье?
- А и скажу! Ты уже сколько раз его облёвывал? Пять?
- Три. Ну, и чего? Если человека несколько раз стошнило неукротимо, то давай его теперь до конца жизни буцкать?
- Действительно! За что? Только вот какой вырисовывается интересный вопрос: а чего это тебя каждый раз именно на мой забор выворачивает? Почему, скажем, не на тимошкин? Или Павла Арнольдыча? Или Романа этого Пидорасыча, знаменитого писателя земли русской? Чем тебе так мой-то ненаглядно приглянумшись? А?
- Да ничего не приглянумшись! Стечение роковых обстоятельств! Случайность, понимаешь? На что обижаться-то? Может, у меня аллергия какая неукротимая именно на твой забор!
- Понимаю. Случайность. Или аллергия. Действительно, обижаться не на что. Только давай, Гарриман грибучий, так договоримся: если я тебя, аллергично блюющего, совершенно случайно застану у моего забора и охирачу тебя дрыном от всей моей случайной души с нашим к вашим удовольствием, то ты уж тогда случайно не обижайся! Ладно!
- Это интересная постановка вопроса…
- Не. Пока она не интересная. Интересной она будет тогда, когда я на твоём хребте со своим дрыном высплюсь! Причём от всей моей аллергической души! Понял, гнилая колбасень?
