(миниатюра в диалоге)
- Гарька, привет! Знаешь, кого я только что видел в трамвае? Твоего лучшего дружка, Марка Аврелиевича Жабского!
- Какой он мне на х… дружок? Я ему холодильник на девятый этаж, как дурак какой, без всякого лифта припёр – он мне даже стакан не предложил! Сука он помойная, жлобяра вонючая, а не дружок!
- Но он же писатель. Он не пьёт.
- Да пусть хоть и не жрёт! Пусть хоть и яйца свои вонючие никогда не чешет! Ты предложи мне мой честно заработанный моим трудовым потом стакан ( я уж не говорю о поллитре), а уж потом выёживайся, что ты – граф Толстой Лев Семёнович! Или Сидор Евграфович Мопассан! Я как вспомню тот холодильник - меня до сих пор трясёт! Девятый этаж! Без лифта! Такой гроб килограммов в сто, никак не меньше! Вся жопа в мыле! Ноги подкашиваются, руки трясутся, а этот… Писатель! В гробу я видал таких шаляпиных!
- Шаляпин не писатель.
- А кто?
- Эстрадный исполнитель. Который на содержании у престарелой бизнесвумен.
- Хоть у вуменши, хоть у вумена, хоть у проститутки тёти Дуси. Мне по барабану. И этот писатель тоже. Со своими поросячьими глазками. Упрёт их в землю и идёт – а почему упрёт? Потому что боится людям честно в глаза смотреть! Ещё в трамваях ездит.. Его не в трамваи надо пускать, а поганой метлой за тунеядство по улицам гонять, как распоследнюю собаку!
