Прелюдия к рассказу
Помни об усопших родственниках. Придет время и они, когда-нибудь, отблагодарят тебя за это…
Я зашел в капеллу, зажег свечу и поставил рядом с фотографией. На мраморную полку положил цветы. Достал из пакета и рассыпал на пол лепестки огненно-желтых роз. Снял шляпу и, держа ее за края, медленно опустился на стул. Мое внимание опять привлекла потертая, из дешевого картона, рамка с почти уже невидимым на ней золотым тиснением. В ней – пожелтевшая от времени фотобумага. Поверхность снимка во многих местах покрывали трещины и пятна. На фотографии были запечатлены три человека: девушка с высоко уложенными волосами и улыбающимся лицом. Молодой мужчина с усами и «мушкетерской» бородкой и шестилетняя девочка. В это трудно было поверить, но, хоть фотография и была сделана много-много лет назад, но… на меня, со снимка, смотрели поразительно живые глаза давно умерших людей… Меня многое связывало с ними… Я, перебирая края шляпы пальцами, окунулся в воспоминания. Не знаю, сколько прошло времени, но из задумчивости меня вывела свеча. Она догорела… Напоследок, ярко вспыхнув, огонек угас... Пора было уходить. Несмотря ни на что, жизнь продолжалась. Поднявшись со стула, склонился в глубоком поклоне. Заходящее солнце, пробившись сквозь узкие окна, осветило выбитую на мраморе надпись: «Теперь это легкое дыхание снова рассеялось в мире, в этом облачном небе, в этом холодном весеннем ветре…»*.
Вышел из капеллы и увидел женщину, которая в это время молилась перед могилой. Произнеся последние слова молитвы, пожилая женщина вынула из сумки журнал и поставила на него вазу из-под цветов, чтобы не унес ветер. Увидев меня, тихо произнесла: – Здесь покоится моя племянница… Умерла в девятнадцать лет… Очень любила читать этот журнал… Я ей приношу его каждое воскресенье. Всегда свежий номер…
– Понимаю…
Я не оговорился, я действительно ее понимал! Ведь, без памяти о наших близких, у нас нет будущего… Если живые забывают тех, кто покоится с миром, то последние, действительно, исчезают навсегда! Приподняв шляпу в знак почтения, я направился к выходу из городского кладбища. Напротив него располагалась стоянка и пара киосков. Один торговал цветами, другой – прессой. Поинтересовавшись у продавца газет, какой журнал у него покупает «женщина с кладбища», заплатил за все номера год наперед.
Усевшись в машину, закурил и, рассматривая сквозь табачный дым высокую стену, огородившую место усопших от остального мира, подумал: «Смерть совсем не подавляет, она, наоборот, высвобождает… Если бы я, не дай бог, кому-нибудь рассказал историю произошедшую со мной, то все бы меня посчитали просто умалишенным». Потер занемевшие руки и опять затянулся. «Кто сможет поверить в то, что умершие люди способны помочь живому»?
Незаметно опустились сумерки. Зажглись фонари. Появился легкий туман. Я завел машину и медленно выехал со стоянки.
Эта история со мной произошла в далеком детстве. Но даже после стольких лет, я помнил отчетливо все! До самой последней мелочи! И еще… После того случая, я никогда не расстаюсь с лепестками желтых роз. Это память о таком непохожем на наш, мире…
* – Иван Бунин. «Легкое дыхание».
