Приключилась эта история много лет назад.
Я тогда была в 7 классе.
Зима, а точнее - февраль месяц, холодрыга стояла по-настоящему февральская, ветер задувал во все мыслимые и немыслимые уголки.
И вот в это неуютное время года, накануне празднования 23 февраля, к нам домой завалился гость.., с огромнейшим старым чемоданом.., небесно-голубого цвета.
Принесло Колиного(муж моей тётки) папу из столицы, он бывший фронтовик, приехал на встречу боевых друзей. Надо сказать, что он был алкоголик-профессионал, потому что мама вынуждена была достать все запасы горячительного, какие только имелись в доме.
За три дня пребывания гостя-вояки наша квартира пропахла махоркой, спиртным и ещё кое-чем.
В своём бесподобно-голубом чемодане он привёз также батарею спиртного для знатного отмечания дружеских встреч с однополчанами.
Последняя ночь застала нашего гостя на голодном пайке в смысле водки, допив за ужином оставшуюся бутылку "Пшеничной", он не унимался и просил маму сбегать за поллитрой, или послать меня в магазин.
Мама, чуть ли не слёзно, молила его остановиться и протрезветь, чтобы нормальным вернуться домой в Москву, но где там?!
Ночь выдалась весьма беспокойной, потому что фронтовик спал в гостинной и не мог сомкнуть глаз...
Встав с разложенного дивана, где ему было постелено, он начал шарить по квартире в поисках допинга.
На кухне его ждал пенал, наполненный лишь консервами и закрутками, вернувшись не солоно хлебавши в гостинную, он стал открывать все дверцы трёхсекционной стенки и нарвался-таки на "сокровище" - Тройной одеколон и Шипр.
Наутро мы никак не могли понять, почему на полу рядом с диваном два пустых флакона из-под одеколона?!
А он так и сказал, мол не мог уснуть и не хотел нас будить, поэтому сам подался в розыски "пития".
Вечером, заказав такси, мы проводили его на ж/д вокзал и посадили в поезд.
Всю следующую неделю нам пришлось тщательно проветривать квартиру и отстирывать постельное бельё.
С той поры в моей подростковой памяти отложился слой воспоминаний, пахнущих Тройным одеколоном, Шипром и голубой цвет долго ассоциировался с фронтовиками.
Пить одеколон меня в позднем детстве научили сосед по лестничной клетке и матросы с теплохода "Рихард Зорге". Для меня этот вкус до сих пор ассоциируется с горбачевским сухим законом и моей детской тягой познания окружающего мира. Главное - не разбавлять водой, как поступают малодушные и необразованные, а пить в чистом виде, чтобы употребляемое не помутнело. Мне приходилось пробовать разведенные,- жуткая дрянь. Однажды знакомый француз решил напоить меня абсентом. Взял, сволочь, и разбавил этот замечательный напиток водой. А я даже обматерить его не смог: у него получилась мутная смесь, напоминающая разбавленный одеколон. Детство вспомнилось.
Непосредственно по поводу произведения:
"...квартира пропахла махоркой, спиртным и ещё кое-чем..." - Вы знаете, может это только мой нос столь чувствителен, только от этих двух слов пахнуло СПЕСЬЮ, лично мне этот запах не приятен.
"...тщательно проветривать квартиру и отстирывать постельное бельё..." - Ну, проветривалась квартира видимо и до гостя? Однако, коль сделан акцент, запах от фронтовика остался как минимум не привычный. Надеюсь при нем окна демонстративно не открывались? Ну да ладно про окна. Он в постель ложился в смазных сапогах и сальной телогрейке? Зачем такая аффектация на стирке белья? Опять уже упомянутый мною запах.
Каждый волен иметь собственное мнение о фронтовиках и собственное к ним отношение. Главное, что оно должно выть уважительным, хотя бы внешне.
Спасибо, Саша, за откровенность.
Спорить не буду об уважении...
Я раскрыла своё впечатление, именно таким незрелым оно предстало, со всеми спесивыми, на Ваш взгляд, эмоциями.
По крайней мере я была честна.
Что до уважения к фронтовику, то дело не в его запахе, а в его человеческом достоинстве.
Есть время уподобляться свинству, и есть время взять себя в руки...
Что честны, за это Вам мое персональное уважение
Однако, Вы позиционировали Вашего гостя ФРОНТОВИКОМ, а не просто отвлеченным родственником
Я не рискую давать Вам советы, но...
Родню и я помянул http://fabulae.ru/poems_b.php?id=40190 но старался с юмором и не обидно
Ну простите, больше критиковать Ваши работы не стану
Нет, почему же, критикуйте!!!
Это прекрасная возможность для меня посмотреть на свои "ваяния" глазами другого восприятия.
Я хоть и брыкаюсь, но мотаю на ус.
Так что, милости прошу, с обоснованно-аргументированной критикой.
Действительно, запахи зачастую становятся аранжировкой наших воспоминаний. Бывает также, что мы и сами не можем понять, почему тот, или иной, сохранившийся в памяти эпизод, вдруг оживает, благодаря какому-то запаху.
Жаль фронтовика. Последняя поллитровка была бы ему в самый раз. Но, на то он и фронтовик, что б не спасовать перед "Тройным", или "Шипром".
Правда-правда, Ильдар, запахи - это невидимые тропы в прошлое, где они хранятся, как на банковском счёте, накапливая проценты.
Чтобы потом, либо вызвать содрогание, либо наградить приятным воспоминанием с новой силой и свежестью восприятия.
Вспомнилось, моя незабвенная бабуля любила повторять, что такой процесс, как пищеварение начинается именно с запаха, обоняние, воспринимающее волны готовящейся еды, тут же инициирует пищеварение.
Да, фронтовик, по-видимому, прошёл школу "закваски", и действительно, жаль его, НО!
Это наше с Вами восприятие, что до фронтовика, так ему жизнь казалась малиной, стоило только найти "Шипр".
Вот какие разные точки, с позиций которых мы рассматриваем жизнь, судим о ней, принимаем решения, одним словом - живём.
Вопрос к автору рассказа: а что случилось?