груз памяти.
Всматриваюсь в лица на пожелтевших фотографиях. Мгновение жизни. Миг времени,воздуха,самой атмосферы,запечатлённой забытым фотографом и оставшейся на этих хрупких фотографических карточках. Люди,которых уже нет. Понятно,но разум не хочет принимать сиеминутность жизни. Я вглядываюсь в эти лица,в глаза. Что,как и о чём были их думы и надежды? Мне,с позиции времени,видно то,что они в тот момент не могут предвидеть. Нет ведь такой машины времени,чтобы оказаться мне сейчас там,внутри снимка и помочь,предупредить,уберечь от будущего,которое уже предназначила им судьба.
Вот фото до революционные.Кто- то сгинет в горниле и хаосе гражданской,кто- то падёт под пулей чекистов,а кто- то белых. От голода,сыпняка и " испанки", или от погромов разбушевавшейся черни. Но для них,это всё ещё будет. Они ждут будущее,а я связан памятью с прошлым.и ЗНАЮ ,ЧТО КТО-ТО ИЗ НИХ УСПЕЕТ УЕХАТЬ,БРОСАЯ ВСЁ И ВСЯ ИЗ ОБЕЗУМЕВШЕЙ ОТ КРОВИ СТРАНЫ. СУДЬБЫ,СУДЬБЫ...
Вот смотрит на меня мой дед Юзеф, с тремя кубиками на гимнастёрке военного фельдшера. Он ещё не знает,что останется на никому не нужной " финской". Он пока весел и глаза из прошлого смотрят на меня с грустной лукавинкой. Под огнём вражеских снайперов он спасал раненного командира и таки спас, перевязав под обстрелом и дотащив до своих окопов. Но ,сам остался на самой кромке между своими и чужой землёй.Письмо об этом и орденскую книжку храню в семье рядом с этими старыми снимками. Как и письма с фронта родного дяди,который девятнадцатилетним лейтенантом -снайпером,но это будет позже,освобождал Сапун-гору в Севастополе.Да там и остался.А на фото он жив и с прищуром смотрит, кажется прямиком в мою душу. Или,вот фото из тридцатых-проклятых. Пока все они веселы,молоды,уверенно смотрят в завтра...А завтра,это лагеря ГУЛАГа,поражения в правах и страх,жуткий,всепоглощающий,высушивающий души и разрывающий сердца. А вот и второй дед- Миша,чью фамилию я несу,как умею по жизни.Он проживёт чуть дольше и погибнет где-то в польских землях, не оставив ни памяти,ни могилы. Нет,вот она-память.Смотрит в меня пытливо.Помни,незнакомый внук,мы-были. Фото,фото,лица,судьбы.Какая страшная судьба постигла многих из них.Вот мальчик лет пяти,. в
"испанской"пилотке с огромными глазами держит в руках резинового слона . Его живьём на глазах родителей закопали в небольшом украинском городке, а лишь затем расстреляли и их. Эта история передавалась в семье. И я передам её тоже . Лица,лица....Как они жили? Что радовало и огорчало их? Не знаю. Но все они живы на этих фотографиях. И останутся жить,хотя бы в памяти тех,кто пусть и не часто,достаёт эти пожелтевшие,пахнущие временем снимки и пытается что-то увидеть там,в глубине их.Возможно,когда нибудь и наши фотографии,далёкий потомок так-же достанет из старой коробки или фотоальбома и, почти как я сейчас ,постарается понять нас,вглядываясь в наши лица.В наш быт,в нашу одежду в конце-концов.Чтобы понять,как ему жить дальше с грузом памяти.Без этого -никак.Память,это и мы,и то,что в нас.Вот они,фотографии,лежат пере до мной.Знакомые и нет люди.Но такие близкие нерушимой связью времён.Бессмертие на этих пожухлых листках.Берегите старые фото.Не обрывайте их жизнь.Пусть они живут вечно,раз это не дано нам.
