Такие дешевые, искусственные, но яркие краски...

Мы приходим домой под утро, наливая в пустой бокал очередную порцию уже надоевшего до колик виски или джина, через секунду опрокидывая этот горький и обжигающий напиток внутрь себя, слегка сморщившись после. Бессонная ночь позади, а день еще не начался, однако спать уже некогда. Мы уже куда-то опаздываем. Легкий перекус… Он либо есть, либо его нет. И вот мы уже толчемся в пропахшем потом и чьими-то вонючими носками вагоне метро, проклиная это утро, свою работу, бессонную ночь. И вот мы уже на парах или на работе. Бегом, бегом, бегом… Своеобразные салочки со стрелками часов, где мы заведомо в проигрыше. Вроде вот мы уже почти поймали это чертово время за руку, но снова куда-то опоздали и снова водим мы. И так раз за разом, без изменений, словно какое-то стадо баранов.
Смешно… И одновременно больно…
Знаете, у меня отчаянное чувство того, что мы потерянное поколение. И потеряли не нас, как громко кричат старики, набитые доверху жизненным опытом, а потеряли мы.
Что же мы так опрометчиво выронили из рук?
Слишком много, на самом деле: чувства, эмоции, умение делать поступки, благодарить, радоваться, ценить…
А если присмотреться… То, что осталось в наших руках?
Мы перестали чувствовать. Эта иллюзорная любовь. Каждая новая, словно последняя. Встречаемся в барах, выпиваем и трахаемся в ближайшей кабинке туалета, чтобы утихомирить свои желания, а позже вечером выставить в социальной сети что-нибудь шибко романтическое и трогающее за душу. У меня вопрос… А у нас еще есть наши души? Или они в сливном бачке унитаза, где творилась "любовь" перемешенная с запахом испражнений?
А слезы? Где наши слезы? И не надо тут сейчас заливать про то, что недавно сердце от боли разрывалось на куски. Наши сердца либо пусты, либо закованы в такую жгучую смесь льда и стали, что превратились в простые куски мяса, гоняющие кровь по организму. Мы разучились плакать, зато нашли в себе талант к цинизму и безразличию. Достойный обмен? А ведь и смех…. Тот настоящий звонкий смех… Где он? Почему слышны лишь жалкие усмешки, а на лицах красуются натянутые улыбки, словно наши лицевые мышцы почти омертвели и сейчас бьются в предсмертных судорогах? Это разве настоящая улыбка? Можно ли сейчас вообще улыбнуться по-настоящему, так чтобы душа другого загорелась теплым огнем? Ах, да… Души остались в той самой кабинке…
Мы перестали делать поступки. Смелости видите ли не хватает. А откуда ей взяться-то? Из экрана монитора? Или из обивки дивана, на котором мы лежим без движения, когда появляется свободное время?
А когда из ваших уст в последний раз вылетало искреннее "спасибо", не та благодарность чисто на автомате и не те глупые и бездарные ужимки, а именно сокровенная искорка настоящих эмоций? Почему мы только и умеем, что молчать, да проклинать и жаловаться? Мы перестали ценить настоящую жизнь, создавая себе иллюзорную и наполняя ее искусственными, дешевыми, но яркими красками!