Ты выбрал свой путь? Да. Не сразу, Жизнь кидала вправо, влево, вверх, вниз... А потом сказала, я устала тобой заниматься. Вот – здесь ты должен быть. Точка! Ты усмехнулся, огляделся... Божья матерь, я должен здесь быть?!
Хорошо, я буду здесь. Если так сказала Жизнь, наверное, это правда. Маленькая комната, лампочка наверху, выключатель... Дынц – есть свет, дынц – темно. Стол, стул, комп... И придурок шеф. У вас. А мне повезло, мой - нормальный. Но комната у всех такая же, своя, но такая же. И ты сидишь, набираешься ума. Ползёшь. Не вверх, вверх нельзя, по крайней мере очень быстро. Изгибами. Таких, вверх ползущих, как ты – тысяча. Им тысяча первый не нужен. Давайте ему обломаем ноги? И руки. Давайте, он нам мешает. Чшшш... Я не хочу с обломанными ногами! Я хочу, как все, потихонечку, между триста вторым и семьсот десятым... Но – наверх!
И знаете что? Ты, действительно, по чуть-чуть, по миллиметру в день, а то и в месяц (иногда в год) ползёшь наверх. От тебя уходит зелень долины, где ты родился. Уходит красота красок, которыми наслаждался... Но это неважно, тебе надо ползти вверх! Так всё устроено. Иначе, скажут – ты лузер, ты ничего не можешь в этой жизни. И вот - обожжённые солнцем камни вместо сочной травы (ты ползёшь по ним), капли дождя на потрескавшихся ладонях (ты лижешь их, чтобы не умереть от жажды), разрежённый воздух вместо запахов леса (последнее, чем ты дышишь)...
Но! Чудо, ты поднялся. Ты видел всех, кто был сильнее тебя. Они остались позади, ты стал тем, одним из тысячи, миллиона, поднявшихся. Профессионалы, которым ты покланялся у подножия, теперь там, внизу. Они машут тебе ладошками и шепчут, мы тут, не забывай нас. Вдруг мы тебе ещё пригодимся...
Нет. Тут, на вершине, ты один, тебе не нужен никто, никто уже тебе не интересен. Между тобой и звёздами бесконечности никого не осталось.
Правда? Ты так думаешь?
- А хочешь челлендж?
- Да.
- Почему?
- Мне стало неинтересно. Я видел всё, я знаю всех, я прошёл все пути, я - профессионал. Мне стало скучно, и я хочу челлендж.
- Не желай, а то сбудется.
- Пусть.
- Хорошо, попробуй себя в литературе. В настоящей литературе.
- Нет! - кричу я.
- Почему?
- Я видел её сияние на пути вверх. Я не смогу! Там нет профессионалов, там - Боги.
