наклоняется ко мне и доверительно сообщает: – У меня и сейчас баба есть. Мне семьдесят пять, а ей тридцать семь. В кровати я сладкий.
Его выцветшие слезящиеся глазки сияют.
– А с женой вашей и дочкой что потом случилось?
Он не сразу врубается, погруженный в приятные воспоминания.
– С ними-то… Алименты высылал исправно. А как там у них, меня мало заботило. Знаю только, что бывшая моя замуж по новой не вышла. А дочка ее… и моя то есть, выросла, нагуляла невесть от кого ребенка, потом связалась с каким-то хмырем, а свою дочку, внучку мою, Катьку, отдала в приют… в детский дом, если правильнее. Да ты чего не пьешь, парень?
Вливаем в себя по второй.
– Как же Катя у вас-то оказалась?
– А так. Достигла совершеннолетия, ее из детдома и вышибли. Дескать, взрослая, пора и честь знать. Сунулась она к мамочке – а та ее не принимает. Не надобна. Оно и понятно: сами втроем – мамаша, хахаль ее и моя бывшая супружница – в однокомнатной квартирке ютятся. Куда еще четвертого? И вот как-то в прошлом году, летом, возвращаюсь из мастерской, а она, Катька, стоит возле лифта, меня дожидается… С чемоданчиком… – расчувствовавшись, старый хрен шмыгает носом. – Как было ее не взять? Тем более что от нее одна польза. Порядок в доме навела. Славная девка. Одна беда – на мужиков падкая. В прошлом году закрутила с молодчиком – пробу ставить негде. Зек. Я уж бояться начал, что он меня ограбит или, того хуже, жизни решит. И твердо ей сказал: иди со своим кадром куда хочешь. Ушла, месяца два пропадала и вернулась. Не знаю уж, куда зек девался, сел, должно быть. Туда ему и дорога. Зато явился этот… убиенный. Получилось, что я их и свел – парень-то пришел мои работы поглядеть. Меценатом собирался стать, вторым Третьяковым. Тут она его и увидала. И разом втрескалась. Вся в меня. Уж как она по нему сохла, дуреха. Конечно, он ей был не пара. Теперь третьего откопала.
– Да ну? – изображаю я праздное любопытство и весь, от макушки до пят, превращаюсь в слух.
– Кто такой, не говорит. Но каждую субботу с утречка исчезает, а вечером в воскресенье вертается домой. Как бы чего не учудила. Беда с ней.
– С утречка – это как? Часов в девять?
Будь старикан потрезвее, обязательно бы насторожился, услыхав такой вопрос, но теперь ему море по колено.
– Ты что, – пьяно машет он рукой. – В семь уже уносится.
– Выходит, хахаль ее далеко живет?
– Чего не ведаю, того… Погоди-погоди, как-то Катька обмолвилась, что на пригородный автобус опаздывает. Разлюбезный ее, стало быть, из района, не иначе…
Старик еще что-то гундосит, но я скоренько от него отделываюсь. На прощание он протягивает дрожащую руку художника-передвижника. Небрежно похлопав его по еще крепкому плечу, сматываю удочки.
* * *
7 июля. Суббота. С половины восьмого утра поджидаю Катушку, припарковав «жигуль» возле автовокзала. Давно уже рассвело. Призрачной дымкой стелется по земле туман. Сбившись в стадо, подремывают автобусы. Время от времени какой-нибудь из них подруливает к стоянке, загружается пассажирами и отчаливает. Жую попкорн, позевываю и наблюдаю. На душе муторно, неспокойно, как бывает перед дальней дорогой.
Она появляется, горя, как фонарик, алой ветровочкой. Влезает в автобусную утробу. Выпустив облачко, неказистый представитель общественного транспорта отправляется в путь. Трогаюсь за ним. Застоявшийся «жигуль» бежит резво, а я правлю вожжами-рулем, то придерживаю, то пускаю вскачь. В хорошем темпе мимо проносятся город, пригород, открывается полевой и лесной простор. Ветерок холодит лицо. В башке ни единой мыслишки, даже самой завалящей. Хочется только ехать и ехать без передышки – до горизонта, за горизонт…
Так пролетает с полчаса. На очередной остановке Катушка выбирается из автобуса. Притормаживаю. Девчонка движется в сторону маленькой деревеньки под названием Яблоневое, и я догадываюсь, каков конечный пункт ее путешествия.
И точно. Курьерша Клыка пропадает в дверях трехэтажного кирпичного особнячка – таких здесь около десятка, «новорусских» виллочек со всякими архитектурными излишествами. Не поворачивая головы в сторону коттеджа, с каменным лицом проезжаю мимо и двигаюсь по пыльной улочке мимо дач, огородов, садов. В конце улочки торможу, отваливаюсь на спинку сиденья и застываю с улыбкой счастливого идиота.
Катька-Катушка привела меня к коттеджу Француза!
Во мне вскипает неугомонный охотничий азарт. Чувствую себя как идущая по следу зверушки борзая, ноздри которой сладко щекочет запах близкой добычи. Можно разворачивать «жигуль» и с обнадеживающим результатом возвращаться назад. Но торопиться мне вроде некуда. Качу по направлению к лесу, въезжаю в него, петляя между стволами, стреноживаю машинку и выхожу поклониться матушке-природе.
Кругом молчаливые деревья, раздумывающие о чем-то под неспешную смену солнца и тени. Тишина. Только звонко колотится очумелый дятел. Среди долговязых сосен сияют стволики берез. Со сверхзвуковой скоростью, шурша травой, проносится белка. Мысли в башке философские, о бренности бытия. Ложусь на траву и лечу глазами в густеющую синеву, окаймленную кронами еле заметно покачивающихся сосен. Вот так бы лежать, не вставая, оставшиеся летние дни, а осенью истлеть, завернувшись в опавшую листву…
Но пора возвращаться к суете сует. Усевшись за руль, врубаю радио, и на меня обрушивается засахаренная попса, обильно сдобренная политическим дерьмом. Гоню в город. Утро только разгорается, чтобы вскоре обернуться отменным июльским деньком. Впереди масса времени и дел. А вечером – Анна…
Какому угрюмому безнадежному болвану могло взбрести в котелок, что счастья не существует?!
Еще в самом начале нашей любви Анна сказала, что летом мы обезумеем окончательно. И вот оно воцарилось, это шальное лето, неразбериха жары и дождей. Анна загорела, помолодела, стала еще красивее. Урвав часок-другой, как ошпаренный лечу к ней, и солнце расплавляет нас, обращая в два сгустка желания. Редкая теперь близость с женой пресна и буднична. Как сказал бы старинный восточный поэт, мы с Анной лакомимся шербетом, а Сероглазке достаются крошки с нашего стола.
Но то ли оттого, что чувствую себя предателем и скотиной по отношению к своей маленькой жене, то ли от острой жалости к ней, люблю ее сильнее, чем прежде. Никогда еще она не казалась мне такой слабенькой, нуждающейся в защите.
Почему я не могу любить и ту, и другую! Никто в целом свете не заставит меня выбрать между ними, это выше моих сил. Если б можно было иметь двух жен!..
* * *
8 июля. Воскресенье. Покупаем часики Сероглазке.
День пасмурный и нежаркий. Налетающий порывами ветер подстегивает неповоротливые тучи, метет пыль. Забредаем в часовой магазин. Сероглазка тут же принимается рыскать глазами по магически поблескивающим механизмам со стрелками и без стрелок.
– Ну, – спрашиваю, – как?
Она не отвечает, зачарованно вперившись в витринное изобилие.
– Слушай. Мы побывали в трех магазинах, не считая «комков». Извини, но я совершенно одурел. Если не можешь выбрать, давай помогу. По-моему, часы должны быть большими – и красиво, и стрелки видны отчетливо. Как у меня.
Демонстрирую Сероглазке свои «командирские».
– Нет, – упрямо возражает она, – мне нужны маленькие, изящные.
– Но на них же ни черта не видать.
– Это не важно, – вполне по-женски заявляет Сероглазка.
Внезапно ощущаю невероятное мучительное волнение. Оборачиваюсь назад и вижу Анну, должно быть, только что зашедшую с улицы. Она стоит, склонившись над витриной с изделиями из серебра.
Сероглазка еще что-то лепечет, а у меня словно разом отключается слух. Анна поднимает голову, оборачивается. Наши глаза встречаются. Мне чудится, что время замирает, и все здешние часы останавливаются как по команде. Анна быстро оглядывает Сероглазку, точно делая моментальный снимок, и, чуть помедлив, выходит из магазина.
– Я сейчас, – бросаю жене и выскакиваю на улицу.
Догоняю Анну.
– Привет.
– Привет, – отвечает она, глядя на меня устало и отрешенно.
Обнимаю ее за плечи, тормошу, кричу:
– Я люблю тебя! Из всех женщин для меня существуешь только ты одна!
На нас глазеют, кто-то хихикает. Должно быть, со стороны я выгляжу до предела нелепо.
– Мне больно, – морщится Анна.
– Завтра я заеду к тебе, ладно?
– Конечно, милый.
Смотрю ей вслед, пока она не теряется в толпе. Завтра, успокаиваю себя, мы снова увидимся, и все войдет в привычную колею. Но в это не слишком верится.
Ничего не видя перед собой, как боксер в состоянии грогги, возвращаюсь к Сероглазке. Она поднимает ко мне огромные обалделые глаза.
– И тут ничего.
– Куда теперь?
– В Пассаж. Все, я решила. Какие будут, такие куплю.
Плетемся в Пассаж.
Когда снова оказываемся под открытым небом, сеется мелкий косой дождик. Сероглазка смеется и тарахтит без умолку. Время от времени она будто бы невзначай задирает рукав белой ветровочки, чтобы полюбоваться новенькими, только что купленными часиками.
* * *
10 июля. Вторник. Кто бы знал, что за маета следить за девчонкой-курьершей! Вчера едва ли не целый день убил, без толку гоняясь за Катушкой по разным организациям (вечер – плевать на все! – посвятив Анне). И принял решение: если и сегодня, что наиболее вероятно, слежка ничем путным не увенчается, займусь Французом.
И действительно, до полудня все развивается по вчерашнему сценарию. Но затем…
Затем случается немыслимое!
Уверенно переступая короткими ножонками в красно-рыжих кроссовках, Катушка заскакивает во двор, в котором прошло мое детство, и скрывается в кукольном домике, что напротив моего.
Совершенно ополоумев, остаюсь сидеть в «жигуле».
Курьерша пропадает в домишке около получаса, снова появляется во дворе и целенаправленно шагает вдаль. Мой «жигуль» послушно следует за ней, но ничего заслуживающего внимания уже не происходит.
Перед сном звякаю Клыку. В трубке слышны голоса, грубый, со взвизгами, девчоночий смех, громыхает музыка. Не иначе как бандит оттягивается в кабаке. Чего я к нему лезу? Сидит он, небось, с размалеванной шлюшкой на коленях, напрочь выкинув из башки пропавшую скрипачку, из-за которой некогда резал вены, а надоедливый сыч мешает ему наслаждаться скоротечной жизнью.
И все же задаю вопрос:
– Ты не посылал Катушку по такому адресу: улица Стахановцев, 31-а?
– Н-нет, – раздумчиво произносит он. – А что там?
– Жилой домишко в два этажа. Может, кто из твоей фирмы ее туда направил?
– По любому нет.
– И никто там не живет, связанный с «Одиссеем»?
– Никто, – отвечает он мягко и немного растерянно.
Просто не узнать парнишку. Точно с него с грохотом свалилась броня и обнажился человек, беззащитный и уязвимый. Но вряд ли надолго.
Прощаюсь с преображенным Клыком и набираю номер Акулыча.
– У трубы, – раздается его дурашливый басок.
Вот такой он, Акулыч, – и по голосу и на вид свой в доску мужик. Такому поведаешь о себе все, даже самое стыдное. Чем этот хитрюга и пользуется, как орешки раскалывая мазуриков и мокрушников.
– Извини, что беспокою. Позарез требуется узнать, кто обитает на Стахановцев, 31-а, в квартирах с первой по четвертую.
– Без промблем, – обещает он. – Как не порадеть родному человечку? Тем более такому симпомпончику, как ты, мой сладенький.
Еще с полминуты базарим, прикалываясь друг
