**** |
Когда в раю созрели вишни
и нимб их светом озарил,
Не говори "Прости, Всевышний,
За то, что в жизни натворил". |
Рождались строки, как в угаре,
рифмуя мысли и мечты,
а дождь чертил на тротуаре
узоры мокрой чистоты… |
**** |
Как будто луч божественного света
Душа поэта.
Слова, слова…как много их –
Поэт их превращает в стих. |
Теперь так много развелось писак,
Всех поучающих, о чём писать и как,
Свои «шедевры» представляющих с апломбом.
(В былые времена писали их в альбомы). |
**** |
Палитра бедного поэта
И не богата, и проста,
Когда ложится краска эта
На холст тетрадного листа. | Утро. Шесть тридцать.
Отпуск - не спится.
Вот и соседка не спит…
Как же решиться |
**** |
За окошком – лето,
А в тарелке – щи…
Ты, душа поэта,
Зря не трепещи. | Холодный июнь.. бессонная ночь..
Мне стыдно за капельку счастья..
А там.. сны пророчат ненастья -
Оставить бы всё и кинуться прочь.. |
**** |
Подставь надëжное плечо
И подари тепла немножко,
Вновь освети судьбы дорожку
Весенним солнечным лучом. | Бой отшумел... Пылают танки.
Синь неба застит чёрный дым.
Вот медсестричка тащит санки,
Стремясь успеть к ещё живым. |
**** |
Сии стихи мне намурлыкал,
Ведь кот - прекраснейший поэт.
А я на клавишах лишь тыкал...
Молчу... Ведь это наш секрет... | Наш поэт ни умнее, ни старше,
Ни худее, ни толще. Убре
дая сонно от солнца подальше,
источает он где-то амбре... |
**** |
Ты говоришь, что дар от Бога?
Но если вдруг от сатаны?
Ведь перед Богом все равны,
А ты взмахнул пером немного, | Отрезви мою душу, запомни мой взгляд -
Мысли в жизнь пролетели длиною.
Нарушая запрет, ты мгновению рад,
Рад по жизни остаться со мною... |
**** |
По весне зашёл с нуждой…
Там знакомою рукой,
Меж сверкающих зеркал,
Стих Поэт свой написал. | Стихами лист протёр до дыр,
шалю строкой, как дебошир…
Сижу, рифмую: хрень – сирень,
как вдруг, мне шепчет в ухо тень: |
**** |
Говорят, приобщился к искусству,
Ну, а я приобщилась к душе,
Где открыты навстречу все чувства!
Боль от жажды? Так пей ты уже, |
Ты обнял мир,
Своим огромным сердцем.
Ты просто жил,
Без жажды отогреться и отхватить. |
**** |
Как много хочется сказать
Как мало времени осталось...
Нам перед Богом отвечать
За все слова, что с уст сорвались, |
Мне нужна моя грусть - без неё я никто.
Ну, а с ней - я поэт, для меня - это всё!
Пусть несчастна и что ж, я несу этот крест,
О распятой любви я пишу манифест. |
