Бывает художник начинающий,
Это лучше, чем увядающий.
Писатели, поэты,
Одеты иль раздеты,
Напишут днем, кропают ночью,
И строчит всяк, кто как захочет.
Мужья у добрых поэтесс,
Несчастные, голодные,
Спешат на утренний экспресс,
Надев тельняшки модные.
Не кормят их паскудные,
Художницы посудные,
Не думайте, что все сойдет вам с рук.
Придут моменты страшные,
Тоскливо бесшабашные,
Повесткой вызовут, как миленьких на суд.
И там вы не отбрешетесь,
Ведь до сих пор не чешетесь,
Мужья вернутся, вы им хоть компот,
Разлейте по стаканчикам,
Пусть сидя на диванчиках,
Цветную влагу наливают в рот.
С вас спрос всегда особенный,
Ведь вы Всевышним мазаны.
Пропили в праздник кровные,
С закусками и зразами.
Не сочиняйте вирши,
Займитесь лучше вишней,
Варите летом на утренный заре,
Компоты и варения,
Во благе воскресения,
И не ходите с милым в варьете.
А закрывайте баночки,
Или другие скляночки,
И огородных не страшась ужей,
Закройте банок триста,
И в темпе рока, твиста,
Кормите лучше худеньких мужей. |
Мужья же наши сытые, обстираны, умытые.
Дом чистотой сверкает, цветник благоухает,
Но бытом – не забитые!.. пьём рифмы… пусть избитые…