Фортепиано

Их всего семь.
Есть обер и полутона ещё.
Белые, как постель
И черные, как афротоварищи.
Складывая из них,
Вымучивая из какофонии,
Мелодию будто стих
Рожаешь, чтоб билась в агонии ,
Чтоб к вечеру умерла,
Цепляясь за фалды фраков.

Черное с белым.
Такие дела.
Но так, чтоб
Без фальши плакать

Или смеяться.
Безудержно впрыть
В танец пускаться бешеный.

К клавишам Бог опускает нити
Вечно безумной нежности.

- Пальцы, помните !?
- Нет. Позабыли
Науку такую - сольфеджио.

Касаюсь, бывает...
Стираю пыль .

Тоскую душой небрежною.

Хочется слушать и выть.