А вот была бы я поэтом, предположим.
Глаголом жгла, жонглировала рифмами,
общалась поэтическими шифрами,
в простом искала бы возвышенную сложность.
И создала бы я талантливую оду
о мартовской хандре. Про грязно-белое
узор красивых слов плести умела б я
неповторимо, величаво и свободно…
Всплакнул тогда б маститый критик:
«До мурашек…»
И валидол достал из брюк поношенных.
Мелодией стиха и рифм роскошеством
я души и сердца пленить могла бесстрашно,
когда была бы…
А теперь мне остаётся
в провал стекла оконного печальной и
замызганной весне кричать отчаянно:
«Да за…долбал промозглый март!
Когда же солнце!!!!»
|
