На смерть Цины. Четыреста семнадцатый опус

Заливай хоть серебро, Пилат,

В сей фаянс, аще время испиться,

Где равенствует небам Элат,

Сами будем звездами слепиться.

Вновь античные белит столы

Драгоценный вифанский орнамент,

А и ныне галаты светлы,

Мы темны лишь, как Божий сакрамент.

Был наш век мимолетен, шелков

Тех не сносят Цилетты и Озы,

Пить им горечь во веки веков

И поить ей меловые розы.

Оценка произведения:
Разное:

Книга автора

Праздники

26 Апреля 2024Международный день интеллектуальной собственности Международный день памяти жертв радиационных аварий и катастроф

28 Апреля 2024Всемирный день охраны труда

30 Апреля 2024День пожарной охраны

1 Мая 2024Праздник труда (День труда)

Помогли сайту

Темы

любовь жизнь мысли философия судьба душа чувства человек размышления О жизни

Все темы