Эпилог
Это была последняя страница драматической повести, присланной по почте в адрес редакции.
Я стою у окна курилки, всматриваясь в случайных прохожих, затягиваясь горьким дымом сигареты, и думаю о хрупкости человеческой жизни, и ценности отношений. Люди обретают счастье и переживают потери, не сумев сохранить его. Они живут в заблуждениях, навеянных порой собственным эгоизмом амбиций в поисках личного рая, и часто не находят его. Но их греет своим теплом любовь. Мы живём в её ауре, а потом тихо умираем в струях ливневого дождя осенней грусти, так и не попав в унисон с биением собственного сердца. Мы забываем об этом чуде - любви. Мы роняем её на улице, и прохожие обтирают об неё свои мокрые, грязные ноги. Она валяется завядшим цветком на обочине дороги, под грозным небом, запятнанная смогом цивилизации, но все еще излучающая нежность. Вон она - лежит там, где мы потеряли её.
Докурив, я возвращаюсь к своему рабочему столу, чтобы поставить точку на исповеди этих двух чистых душ, так и не сумевших объединить яркие осколочки своих маленьких вселенных в этом бездушном мире грязи, зависти, предательств и стяжательства.
