Письмо в...Никуда

Она писала письма в некуда...
Маша Шкумаева

Она писала письма в никуда.
Она легко раскрашивала строки.
Душою - вовсе не черства.
Из глаз лились чудесные потоки.
Она была поэтом, как ни странно.
И даже в восемьдесят о ней ходила слава.
В ней зажигались тысячи огней искусства.
Она искала музу в анемонах и вызывала чувства.
Но лишь погас последний на улице фонарь
В тот ранний вторник, в зимний холод,
Она перенеслась со строк на холст
К тому, что был когда-то молод.
И стала тихим, неприметным всем цветком.
Ромашкой, белой и невзрачной.
Но он любил её душой.
Как только то бывает в детских сказках.

Умение любить - дар божий!  

И какой же он поэт если бог не дарил даром тем который правит душой?!

Как-то странно! Я про последние строчки!
Если Дьявол забрал душу, то Господь грехи уже не отпустит!

ГОсподь нам вручил билет,
Но пути обратно нет!
Что сдаёшь в чермет, ты, рельсы -
Что скупаешь клубы "Челси"...

Мудро

Круто! Сам послал, сам и получил!

А воды воды утечет...просто мрак!
Канут все, вместе с Пушкиным, в Лету,
Пионеры придут, просто так
На могилу к Большому Поэту