Белая ворона

Иногда возвращаюсь в себя –
кто я, белая, может, ворона?
Посреди уходящего дня,
на вершине забытого трона.

Создаю замок лжи и борюсь,
с неизбежностью спорю неистово,
разрушаю мечту и смеюсь,
ссорюсь и прогоняю нечистого.

Улететь бы, да силы ни те,
да и чащи такой не сыскать мне,
окунуться бы в чистой воде,
да не смоется белое платье.

Мне б смириться с нарядом моим,
и не видеть, как пальцами тычут,
и не знать, что с рожденья гоним,
кого белой вороною кличут.

Мне б с молитвою взмыть к небесам,
только путь мой усеян собратьями,
значит, снова господь отказал –
он, ведь, занялся черными платьями.

Иногда возвращаюсь в себя –
кто я – белая, может, ворона?
Свои мысли, поступки любя,
вижу мнимость величия трона.

И сижу на вершине немой,
и горжусь созерцанием мира,
и вершина моя – мой покой –
непонятная гордая лира!