... и дорога спускается вниз, от Бруклинского моста
вниз, к тому, с чего все начиналось: т.е. окно, карниз,
крыша были ещё далеко, и не пугала мысль
о количестве лет за спиной подруги. И вообще места,
где был относительно счастлив, в памяти не хранил,
больше думал о будущем, на что-то надеялся, ждал перемен
к лучшему. Знал, что свобода всегда одна. Точка. И ей цена -
жизнь. Или ночь с негритянкой из штата Мэн.
... раскалённый воздух, пропущенный через тысячи
платиновых катализаторов, затрудняет дыхание -
легкие норовят выдохнуть больше, чем вдохнуть,
в результате вакуум внутри человека делает его
маленьким, точкой, почти пустым
местом. И, превращаясь в дым,
жадно вдыхается карбюраторами автомашин.
Тело в дурной бесконечности превращений
становится воздухом. Просто воздухом, тёплым,
намного легче всех остальных предметов,
и поднимается вверх: окна, карнизы, крыша.
Взгляд поражает остров, похожий на гору пустых
бутылок в моей берлоге на Вяземском, только выше.
Выше - стратосфера и космос. Разгул астрономии
и астронавтов в консервных банках. Видит Бог, не хотел
я туда подниматься. Welcome, как говорится, to hell.
11.11.1999 |
