Но вино меня не зазовет.
И лучи игривого шампанского.
Для того, кто горько слезы льет,
Лишь бежать от духа от кабацкого.
На поля в весенний ветродуй,
На луга с зелеными откосами.
В речку окунуть былую дурь.
И забрызгать утренними росами.
А в лесу испить с березы сок.
И отдаться запаху весеннему.
И скворцов послушать, на часок
Прислонившись к ней и пасть коленями.
А береза щедрости полна.
Вот живительная влага источяется.
И закружит от ее « вина»,
От березового сока кто спивается?
И почувствовать себя в изгнании...
Небом с облаками, ясным днем.
Вот и почему весною раннею.
Я спешу к березам на поклон. |
