Решил поэт словами поиграть слегка,
Но не идет никак красивая строка.
То голова вдруг заболит, а то нога,
А то писать не хочет ни одна рука.
Вот отдохнул, отведав пирога.
Уж вечерело- ночь была близка.
Зажег камин и в свете огонька
Он начал так:- Покорный ваш слуга,
Читатель! Создаю я на века
Для друга или для врага.
Прибавил в рифму слово *берега*,
К нему приставил *пышные луга*,
Потом припомнил *конские бега*
Да идиому *во главу угла*.
А дальше что? Не знает он пока...
Вот так же рифму подберешь порой,
Но темы нет- теряешь ты покой.
Хоть плачь, стенай и даже волком вой.
Нет, лучше посоветуйся с женой. |
Послесловие:
ДЖОН НИК
Стезя поэта нелегка…
Жена прочтёт, намнёт бока,
И гаркнет: - Сбойная строка,
Ты не поэт, дружок…пока!
ЗЛОЙ КЛОУН
А ну их нафиг, эти рифмы,
размеры, стопы...- не в ка(йф)либр.
Пускай торчат над гладью рифы,
- нетленный белый мой верлибр.
размеры, стопы...- не в ка(йф)либр.
Пускай торчат над гладью рифы,
- нетленный белый мой верлибр.