Ночь пришла такая же, как прежде.
Жёлтый за окном горит фонарь.
Я опять пишу стихи надежде
И пою про голубую даль.
Нет, он не такой как было раньше,
Слишком много в дне солёных слов.
Слишком мало откровенной фальши,
Для своих измученых основ.
Успокоиться забыть и стать дебилом?
Жаль дебилу скучно без семьи.
Мамочка, зачем меня родила?
Что б я жизнь свою продал во сны.
Я бы рад бы был бы хулиганить,
Жалко хулиган не вышел из меня.
Лишь хромаю я подстреленною ланью,
По священным тропкам бытия.
Ах,постой! Тебя я не ругаю,
Хоть себя я тоже не хвалю,
Я не знал любови, я понимаю,
Сам я жизни начертил черту.
Так угодно для самообману
Столько лет лишь для себя один
Лишь страничка и конец роману,
Да не дописал – ушло как дым.
В красоте бесцветных многоточий
А чего вообще умею в жизни я?
Сам себе чего то напророчил,
Сам писал и жил не для себя.
Дайте сказку напоследок волку
А потом стреляйте из ружья,
В жизнь прожитую вот так бестолку,
В ту, которую писал я для себя. |
Наверно, зря на свет я появилась,
Хочу покой и тишины звенящей:
Мир для меня, поверь, не настоящий...
Нет радости и красоты небесной,
Хожу, как по стене отвесной:
Могу упасть, ведь рядом пропасть,
Морской волны неведомая лопасть...
)))
Да... меланхолия, порой, чернее тучи,
Мне захотелось настроение ...озвучить)))