Моя босая осень,
Обмылки пёстрых красок,
Воздушных замков клочья
Гоняет ветер злой…
Судьбе в дары приносим
Своих терзаний стразы,
Но беспокоим, впрочем,
Напрасно в выходной…
Ей недосуг работать,
Мозаика сложилась:
Пурпуром хороводит,
Немую синь теснит
Засилье позолоты…
Прозаику не в жилу гламур,
Не по погоде:
Птенцов считает, жид…
Поэт лишь безмятежен,
Он смерти не боится
И с каждым разом поза
Бесстрашнее – в строке,
Но в этот – на манеже –
Уже камлает жрица:
Не долго ждать морозов –
Читаем по руке…
Ни тени нет сомнений,
Что завершилась жатва,
Вздыхают полной грудью
Пред озимью поля…
Печалью поколений
Твоё «прощай и здравствуй»:
Усни, перо-орудье!
Баюкай, мать-земля! |
