Наши стихи - это сложная жизнь:
Слезы, терзания, счастье, истома.
Наши стихи: это буря ...и штиль:
Тот кто писал, так ему все знакомо!
Сердце истерзано... жалобно ноет,
Губы сухие лишь рифмой напоит!
Там, где душа - там кровавая рана,
Вырвано все, вижу Я лишь изъяны!
Все остальные - проходят лишь мимо,
Не замечая всего, что ранимо!
Рана не их, так зачем им страдать,
Проще монетку в ту душу отдать...
И рассчитаться, чтоб только не видеть:
Стих мой любимый - уже ненавидеть!
Чем провинился тот Ангел рожденный,
В муках, терзаньях, в огне опаленный?
"Плохо! - кричит мне вновь критик с галерки,
Я смог бы лучше... мешает мне Лорка!
Пусть поэтесса здесь двор подметает...
Глянь, уже снег потихонечку тает!"
***
Критик пропал....снег растаял весною:
Только стихи - всегда будут со мною! |
Вместо "В муках, терзаньях, в огне опаленный?" - " В муках, терзаньях, огнем опаленный" Вместо "Рана не их, так зачем им страдать," - "Рана не их, так зачем же страдать" Вместо ""Плохо! - кричит мне вновь критик с галерки, - " И надрывается критик с галерки" Есть еще шероховатости, но у меня в этом разобраться мозгов не хватает. А ВПРОЧЕМ И В ЭТИХ, ОТМЕЧЕННЫХ МНОЮ ЗАМЕЧАНИЯХ, Я МОГУ БЫТЬ НЕ ПРАВ, СКОРЕЕ ВСЕГО НЕ ПРАВ. В целом стихотворение оставляет хорошее впечатление. Поэтому я ставлю "Очень понравилось"