Старый автобус
с вечерними лицами,
крутится глобус
под пальцами-птицами:
- Вам выходить? -
- Я не помню… Наверное…
Тонкая нить
вяжет клеточки нервные,
время мелькает под веками,
время скрипит человеками.
Стукнут подковки
минут – опять мимо,
нет остановки,
усталые мимы
в тесном автобусном коконе,
глобус вращается окнами.
Мы - манекены. Мы не
птицы в мелькающем сне,
мысли, пропавшие вне –
точки на крошечном глобусе,
тени в усталом автобусе.
Ось прогибается с хрустом,
место водителя пусто,
по колее неподсвеченной
едет навек «обилеченный»
мир под названием Русь.
- Вам выходить. – Я боюсь… |
