Запутался свет в ветхом бархате выцветших штор,
И нижет на тонкие лучики искорки пыли.
На плаце стола престарелый усач – командор
Салютом встречает полки, что рядами застыли.
Каре безупречны, солдаты боятся вздохнуть
Под взглядом, где ярости пламя оставило гари.
В нем стынет картечь, так некстати пробившая грудь,
За миг до победы в сражении при Трафальгаре.
И будь ты драгун, гренадер или гордый гоплит,
Убитый в сражении при Рокруа ли, в Пальмире ль...
Судьба, не чинясь, двухдюймовой тюрьмой наградит,
И краской прикроет дыру на пробитом мундире.
Носивших щиты, рок с усмешкой поднимет на щит,
Равняя посмертием сдавшихся и победивших.
Но как же болит! Оловянное сердце болит!
И память каленым тавром жжет навеки почивших…
За смерть и за кровь, напитавшие реку Войны –
Вам стала расплатой военная миниатюра.
А руки мальчишек, взяв памятник вечной вины,
Живое тепло ощущают в металле фигурок.
11.04.2012 |
