Чёрный мох Муста – Тунтури
Тип: Стихи
Раздел: Без раздела
Тематика: Без раздела
Стихи к празднику: День защитника Отечества
Автор: Николай Манацков
Баллы: 8
Читатели: 641
Внесено на сайт: 10:56 23.02.2010
Действия:

Предисловие:
Отцу, защитникам Заполярья

Авторское чтение
Клип





Чёрный мох Муста – Тунтури

Видео о Муста-Тунтури:
http://www.youtube.com/watch?v=i0Rv9NT4NAo

Прослушать авторское чтение:
http://www.realmusic.ru/songs/1133596

Фото С. М. Львович из того похода можно посмотреть в Яндексе
http://fotki.yandex.ru/users/nikman54



Отцу, защитникам Заполярья  
               
Ты не забыт, гранита монолит!
Как часовой в молчанье горделивом
Хребет, что кровью догуста полит,
Стоит непокорённый над заливом.                                                            

Там берег пуст…
                              Присядь и  закури.                      
Послушай, друг, в каком не помню классе                                        
Я побывал на Муста-Тунтури:                            
Глухом плато, каких на Кольском масса.


        Отец воспоминаний не любил.
От матери я знал, что он мальчишкой
В семнадцать лет ушёл на фронт и бил
На Севере врага без передышки.

Наводчиком - орудия таскал                          
По сопкам и болотам Заполярья,                              
И где-то здесь, среди угрюмых скал,                              
Пропах в боях пороховою гарью.                                                  

Он почему-то не носил наград,                              
Но видел я, как мертвенно серели
На скулах желваки, когда подряд
Мы все тогда войну в кино смотрели.            

Она ещё жила.
                                Бедой своей                      
Как  поколеньем тем она впиталась
Мной с молоком от матери моей,
Что сиротой в четырнадцать осталась.
                           

Нас школьников везли – не довезли,
Мы к побережью, в след ступая строго,
Шли по плато - туда, куда вели                                  
Сапёры и немецкая дорога.                    
                                                                                                     
Всё ниже тучи, пасмурнее день,
Нам чудилось дыханье преисподней,                        
Вдали залив, чредою, словно тень -
За ним два полуострова, как сходни.  

Сгоревших сопок каменная твердь,          
Как норы ДЗОТы, рваные осколки,
Себе обитель выбрала здесь  Смерть,
Полярные сюда не ходят волки.

Казалось, не окончилась война:
Всё на местах, но где-то спят солдаты;
Немецкой каски ржавая волна,
Растяжки паутиною распяты.

Ничто зловещей тишины уют
Не нарушает,
                          только ропот моря,
И даже птицы гнёзда тут не вьют -
Сгорело всё от боли и от горя.

Вот он:
               страны
                            единственный
                                                     моей -                      
Кусочек Государственной границы,                                      
Отборными частями егерей
 Не сломленный,  как не старались «фрицы».    

Здесь был форпост  советских кораблей                                                                      
От Северного флота -
                                     в океаны          
Сквозь сети заградительных полей              
Шли проводить  Ленд-лиза караваны.    

Вот потому-то, как бельмо в глазу
Был тот рубеж.
                         За превосходство споря,
Стояли:    те –
                        на склоне,
                                           мы – внизу:
У самой кромки Баренцева моря.

Спускалась ночь.
                              Прижавшись у костра,
Внезапно повзрослевшие потомки -      
В огонь бросали, молча, до утра
Тех караванов скорбные обломки.

Норд-Ост, крепчая, воздух в клочья рвал,              
   вещая шторм,
                                  срывая с гребней пенки,
А мы глядели на девятый вал,
Уткнувшись носом в сжатые коленки.

Во мгле бесшумно двигались бойцы,
А мимо нас, бушлаты сняв - на ДОТы                  
      Шёл,
                  закусивший ленточек концы,
В пургу,                
                  в тельняшках,
                                          взвод  морской пехоты.

Свистели тонко пули у виска,
Гремел прибой в фиорде словно фибра,
А с кораблей, стоявших у мыска,
Неслись
                снаряды
                                     главного калибра!

Мы были там -
                           в штурмующих рядах,
Вжимаясь грудью в амбразуры ДОТов,
И я запомнил побеждённый
                                                    Страх,
И злой свинец горячих пулемётов.              

Жестокою,
                      не по годам строга
Была атака:
                        рвалась как бумага,
Трещала под штыками плоть врага,                    
Кровь на снегу,                                                    
                            матросская отвага.

Мы победили,
                            но какой ценой?!
Помилуй бог…
              С тех пор мне часто снится
Обугленный, но защищённый мной,
Отчизны край на Северной границе.

Я уходил последним.
                                       И стеной
О скалы волны рушились с разбега.                    
А Смерть?
                    -  Она осталась за спиной,                
Швыряясь злобно
                                 вслед
                                        осенним снегом…


Рыбачий, Средний, Муста-Тунтури -
Сурово побережье океана.
Здесь редкий гость нечаянный турист:
Граница на замке,
                                     хребет – охрана.                    

                                       
Бывало, батя в праздник выпивал,
Курил  «Казбек», мундштук сминая круто;
Он никогда при мне не вспоминал
Свою войну:
                           жалел.
                                         И в ту минуту -
Прости, отец, я боль не осознал,
Когда однажды с залпами салюта:
 - На Тунтури, сынок, он воевал –
Мне мать сказала тихо почему-то.

Я всё забыл в житейской суете,
Но там, в местах, что мне с рожденья  святы -
Есть скромный обелиск на высоте,
Где спят за нас погибшие солдаты.

И что мне  о войне ни говори,
Когда звенят победные стаканы –
Я видел страшный бой за Тунтури.
И в этом ВСЁ.
                         Спасибо,
                                           Ветераны.

                                        27.02.2008 г.  





Оценка произведения:
Разное:
Подать жалобу
Обсуждение
Наталья Крестьянинова      11:25 23.02.2010
"Есть скромный обелиск на высоте,
Где спят за нас погибшие солдаты…"  (с)

Сильно.... Вечная Память!
Книга автора
Совсем не женская история 
 Автор: Магдалина Гросс
Публикация
Издательство «Онтопринт»