Ведь если подумать,мы так одиноки,
Что даже в своём мидосердьи жестоки.
Как видим,так судим.Весьма субъективно.
И чувство в нас есть,но уж больно пассивно.
Возможно,мы сами во всём виноваты.
Себя превращая почти в автоматы.
В каком-то нелепом, безумном азарте.
И где остановка? В инсульте?В инфаркте?
Как-будто бы морок витает над нами.
Он нас постепенно от нас отдаляет.
И как нам услышать?В себя докричаться,
Чтобы в себе хоть не затеряться?
Может быть время пришло очищения,
Раз к нам приходит,пусть редко,сомнение. |