Ухожу в одиночество,
В её Высочество- грусть.
Может, блажь или дурь,-
Пусть!
Я не знаю, когда вернусь.
Кто-то думал: «Пустоголова».
А я просто ныряю в слово и
Наслаждаюсь его ароматом…
Виновата,
Могла стать крылатой.
Дальше должно быть матом…
Но женщина. Не положено.
Положим, слов очень много,
Не все от Бога,
Но каждым слогом
Ударить могут.
Их мир – то вогнут,
То слишком плоский:
В одну полоску до чьих-то судеб.
«Кина не будет»,- кому-то скажут,
Построят сказку над чем-то важным,
Многэтажно осядут в душу
Туманом влажным,
Или, как сажа, прилипнут там же.
Слова, как чётки, перебираю,
Сбиваю в стаи,
Зачем-то таять
Их заставляю
И пахнуть маем.-
Болезнь такая…
Из них не знаю, когда вернусь.
Может, блажь или дурь.
Пусть!
Ухожу в одиночество,
В её Высочество,- грусть. |