Ты каждое утро спешишь к продавцу
За каплею яда, за дозою кайфа.
Ты врешь всем родным, и маме, и отцу,
Ведь больше не чувствуешь страха.
А страх только в том, что это конец
И нет дороги обратно.
Теперь это твой неподъёмный крест,
Смерть подбирается плавно...
Вот снова стоит она у порога
И кровь ее холодна.
С косой на плече, в одеянии строгом,
Обычно приходит она.
Но новый рассвет и ты, не проснувшись,
Бежишь к тому продавцу.
Где снова вены свои иссушишь,
Отдав последнее подлецу... |
