Твой локон – бесконечная петля,
скользящая по замкнутой кривой
восторга пальцев. Очевидно, для
надёжности, они наперебой
очерчивают тонкие круги
на хрупкости вечернего окна
и добавляют лёгкие штрихи
фантомности к наброску. Кривизна
пространства относительна, увы,
и в полночь ускользающий мираж
зацепится за трепетность строфы
на краткость слов... Тоскливый антураж
раздельности, как море – без границ.
Но в небе обалделая луна,
торчащая из облачных петлиц,
на половинки вдруг рассечена
и падает по разным адресам.
Январьский ветер крутит лоскутки
вчерашних откровений, впополам
с обрывками мучительной тоски.
И пальцы замирают в полусне,
приняв нездешность локона, как шок.
Но образ, прорисованный в окне,
отметил неизбежности пролог... |
И пальцы замирают в полусне,
