На опушке обогретой
Ярким солнцем золотистым,
Распустил свои листочки
Жёлтый маленький цветочек,
К жизни радостной готовый.
Этот маленький цветочек,
Сыновей своих и дочек,
Выпускает в мир широкий,
Несмотря, что одинокий
Остается он потом.
Он заботился о них,
День и ночь питая соком.
Любовался и гордился
Он творением своим,
Счастлив был и был любим.
Но однажды так случилось,
Что во сне ему не снилось.
Не гадал, не ожидал,
Что придет к нему беда,
Что изменит жизнь она,
Не на день, а навсегда.
И, как прежде, восхищался,
И, как прежде, любовался
Он природою вокруг.
Был доволен, что причастен
К красоте такой. Но вдруг!
Ночью буря налетела.
Нарастая, свирепела
И гудела, и стонала,
На своем пути сметала,
Все, что «под руку» попало.
И ломала и крушила,
Не жалела, не щадила.
Утром, только он очнулся,
Утомленный бурей злобной,
Встрепенулся, потянулся
И почувствовал невольно,
Что весь ствол пронизан болью.
Он потрёпан был изрядно.
И, казалось, в сердце самом
Истекала кровью рана,
Нанесенная тираном.
Но, вдруг, видит он вдали,
В массе сломленных, в пыли,
Одинокий лепесточек…
Боже мой! Одна из дочек?
Может быть, осталась целой?
Может быть, осталась прежней?
Солнце, вроде бы, светило,
Но цветку прохладно было.
Даже, кажется, знобило
От сознания того,
Что утрачено навеки
Прошлой ночью, в прошлом веке.
И опять пронзила боль:
Может, все-таки, со мной
Остаются мои дети?
Просто я не ощущаю
Лепестков прикосновенье
И причастность к жизни прежней?
Нет! Ошибки нет! Он там,
Среди таких же, как он сам:
Среди отверженных, побитых,
Измученных, растоптанных, забытых,
Лишенных логики,
И здравого сознанья…
И так далёк от созиданья.
И, вот, лежит тот лепесточек,
Напоминающий одну из дочек.
Так сердцу мил, такой пригожий,
Но на себя уж не похожий.
Где прежний цвет, где его формы,
А может даже он голодный?
Он под чужим давленьем мощным
Изломан был и обескровлен
И холоден он был…
К страданьям бедного цветка.
В нем жизни вовсе не осталось
Той, что от матери досталась.
Надежды нет у лепестка…
Но, может, добрая рука
Поднимет вверх его и с тем,
Дождется ветра перемен,
Что донесет его к цветочку,
И тот, рад будет лепесточку. |