Я – в плену своих же строк,
В раме найденных созвучий…
Снов рассказанных поток –
Прежде вольный и могучий -
Тянет вновь в водоворот
Неизбежных повторений…
Слог – в оковах, ритм – не тот,
Стих – как храм – во мгле осенней…
Не слетают облака
Из-под пальцев на бумагу,
Не мерещится река –
Только муть на дне оврага…
Мало слов… Прилип язык
К нёбу – словно бы от жажды…
Неужели песни крик
Не сорвётся с губ однажды?
Неужели по весне
Я, читая эти строки,
Не заплачу в тишине
Плачем – долгим и глубоким?
25 января 2014 года; 0:44 |
финал замечательный...тока, я бы заменил "?" на "..."
доброго здоровья!