Мною написана строка, о злости, о бесчестье.
О искреннем добре, любви и лживой лести.
Так странно, скажешь ты, ведь все в одной строке.
А я отвечу да, довольно таки, но не везде.
Что есть еще, на этой сей планете,
Такие люди, что счастливы как дети.
Такие люди, всецело, искренне живут,
И так же чисто, спокойно, и умрут.
Не будет желчи, и громких слов.
Наверное, он был готов.
Не будет плача и стенаний.
И лишних слез, воспоминаний.
И лишь останется в душе,
Осадок тяжелейший,
Что не успел, что не спросил,
Что знал, этот милейший. |