Угасала свеча каждый вечер усохшего лета.
Под иконой в углу обустроился худенький бес.
Он смущался слегка, если сытым бывал и согретым.
И меня утешал, отбирая двуствольный обрез.
Он полы подметал, что-то стряпал из крохи продуктов
И с работы встречал под ухмылки досужих зевак.
Часто имя просил – я его называла ублюдком,
Ну, а как называть приживалу с подвальных клоак?
Заболел он зимой. Кровь дорожки торила из глотки.
Жёлтый взгляд потускнел, как засохший цветок череды.
Истощённую плоть натирала то мазью, то водкой,
И коросты снимала – обломанных крыльев следы.
Обломали за что? Прегрешений на небе до чёрта.
И раскаянья клином не вышибить прошлого клин.
Перед смертью вздохнул: «Ты, наверное, помнишь аборты?..
Вот и свиделись мы… Я – второй не рождённый твой сын». |
Как почитаю настоящую поэзию, так от своей графомани плохо становится.
Но какая неожиданная концовока! 
Да. Отлично! У мироздания нет законов. Есть Правила. Понравился Ваш "бумеранг"!
Как загляну к тебе, почитаю чё-нить, так на свою галиматью тошно смотреть.
Отличный стих!