Наш разговор как замирающий фитиль,
не ясно, будет ли за точкой продолженье.
Ветра затихли, в чувствах вынужденный штиль,
на фоне занавеса тень на авансцене.
Молчание…но, может быть, оно хранит
намного больше сотни словоизлияний,
и, может быть, его беззвучный монолит
пока залечивает паузой изъяны.
Вот только горький вкус у этой тишины
и жжёный запах недописанных признаний.
Случайно отразившись в радужках весны,
они солёной влагой взгляд её туманят.
|